Poeme : La Météo

On dirait l’automne.
C’est monotone.
Le ciel est gris.
Le jour est nuit.

Les oiseaux sont heureux.
La nature est à eux.
Le paysage est vert.
On n’entend le pic vert.

La tiédeur se fait attendre.
Les mois ne sont pas tendres.
Le moral est bas.
Le soleil ne vient pas.

Parfois, il fait beau.
Après, il pleut à nouveau.
C’est ainsi, depuis un an.
C’est un peu lassant.

ɔ̃ diʁε lotɔmnə.
sε monotɔnə.
lə sjεl ε ɡʁi.
lə ʒuʁ ε nɥi.

lεz- wazo sɔ̃ œʁø.
la natyʁə εt- a ø.
lə pεizaʒə ε vεʁ.
ɔ̃ nɑ̃tɑ̃ lə pik vεʁ.

la tjedœʁ sə fε atɑ̃dʁə.
lε mwa nə sɔ̃ pa tɑ̃dʁə.
lə mɔʁal ε ba.
lə sɔlεj nə vjɛ̃ pa.

paʁfwa, il fε bo.
apʁε, il plø a nuvo.
sεt- ɛ̃si, dəpɥiz- œ̃n- ɑ̃.
sεt- œ̃ pø lasɑ̃.