Slam : Le Brouillard

Les guerres hurlent.
Les canicules s’accumulent.
La terre brûle.
Le monde est nul.

Nous sommes minuscules.
Pleurer n’est pas ridicule.
Nous glissons vers le crépuscule.
On se bouscule.

Je me sens moche.
Notre vie s’effiloche.
La fin se rapproche.
Elle est sous nos galoches.

C’est leur calcul.
Ce sera pour bientôt.
Grâce aux dirigeants !
Ils veulent toujours plus d’argent.

lε ɡeʁə- yʁle.
lε kanikylə sakymyle.
la teʁə bʁylə.
lə mɔ̃də ε nyl.

nu sɔmə minyskylə.
pləʁe nε pa ʁidikylə.
nu ɡlisɔ̃ vεʁ lə kʁepyskylə.
ɔ̃ sə buskylə.

ʒə mə sɑ̃s moʃə.
nɔtʁə vi sefiloʃə.
la fɛ̃ sə ʁapʁoʃə.
εllə ε su no ɡaloʃə.

sε lœʁ kalkyl.
sə səʁa puʁ bjɛ̃to.
ɡʁasə o diʁiʒɑ̃ !
il vəle tuʒuʁ plys daʁʒe.