Prose : Elle (1)

Elle était une belle tourterelle
Et jumelle d’une lune dans le ciel.
Son nom, je m’en rappelle…
J’étais fou d’elle !

Elle avait un cœur ensoleillé,
Une peau de crépuscule doré
Et ses seins, dans ses jolies décolletées,
Promettaient douce générosité.

Durant une année, je l’ai eue dans le cœur
Sans le lui avouer : j’étais mort de peur.
Je me contentais, les lundis, de ses heures.

Même si ses fesses rondes et bien modelées,
En écrivant, Remuaient et me suppliaient d’oser
Offrir une rose rouge à leur possesseur.

εllə etε ynə bεllə tuʁtəʁεllə
e ʒymεllə dynə lynə dɑ̃ lə sjεl.
sɔ̃ nɔ̃, ʒə mɑ̃ ʁapεllə…
ʒetε fu dεllə !

εllə avε œ̃ kœʁ ɑ̃sɔlεje,
ynə po də kʁepyskylə dɔʁe
e sε sɛ̃, dɑ̃ sε ʒɔli dekɔlte,
pʁɔmεtε dusə ʒeneʁozite.

dyʁɑ̃ ynə ane, ʒə lε ø dɑ̃ lə kœʁ
sɑ̃ lə lɥi avue : ʒetε mɔʁ də pœʁ.
ʒə mə kɔ̃tɑ̃tε, lε lœ̃di, də sεz- œʁ.

mεmə si sε fesə ʁɔ̃dəz- e bjɛ̃ mɔdəle,
ɑ̃n- ekʁivɑ̃, ʁəmɥε e mə sypljε doze
ɔfʁiʁ ynə ʁozə ʁuʒə a lœʁ pɔsesœʁ.