Prose : Elle (2)

Elle était là allongée
Sur le dos, les yeux fermés,
Les bras le long du corps
Et faisait un sourire d’or.

Malgré les larmes des pleureuses,
Elle semblait être heureuse
Dans ce beau cercueil marron pur
À l’intérieur blanc et azur.

Certes, le temps l’avait ridée,
Desséchée, un peu fanée
Et forcé ses cheveux à blanchir.

Mais elle était toujours belle
Même devenue la mère de cette tourterelle,
Ma professeure qui, jadis, me faisait rougir.

εllə etε la alɔ̃ʒe
syʁ lə do, lεz- iø fεʁme,
lε bʁa lə lɔ̃ dy kɔʁ
e fəzε œ̃ suʁiʁə dɔʁ.

malɡʁe lε laʁmə- dε pləʁøzə,
εllə sɑ̃blε εtʁə œʁøzə
dɑ̃ sə bo sεʁkœj maʁɔ̃ pyʁ
a lɛ̃teʁjœʁ blɑ̃ e azyʁ.

sεʁtə, lə tɑ̃ lavε ʁide,
deseʃe, œ̃ pø fane
e fɔʁse sε ʃəvøz- a blɑ̃ʃiʁ.

mεz- εllə etε tuʒuʁ bεllə
mεmə dəvənɥ la mεʁə də sεtə tuʁtəʁεllə,
ma pʁɔfesəʁə ki, ʒadi, mə fəzε ʁuʒiʁ.