Prose : La Petite Terre Est Perdue.

Seigneur ! Vous l’avez su !
La petite Terre est perdue
Dans cette galaxie infinie ;
Aidez-la, je vous prie !

Elle n’a ni sud ni nord
Elle tourne sur elle-même
Et autour du soleil en tandem
N’attendant que la mort.

En elle, des cellules naissent,
Certaines grandissent
Quand les dernières meurent ;
Elles sont, toutes, éphémères.

De ses cellules mortes, elle survit
Grâce à l’autophagie.
Saura-t-elle ainsi faire taire
Ses nécroses et cancers ?

Combien de temps survivra-t-elle
Ainsi sous cet immense ciel ?
Gardez-la sous vos yeux protecteurs
Bienfaisants et aidez-la, seigneur !

sεɲœʁ ! vu lave sy !
la pətitə teʁə ε pεʁdɥ
dɑ̃ sεtə ɡalaksi ɛ̃fini,
εde la, ʒə vu pʁi !

εllə na ni syd ni nɔʁ
εllə tuʁnə syʁ εllə mεmə
e otuʁ dy sɔlεj ɑ̃ tɑ̃dεm
natɑ̃dɑ̃ kə la mɔʁ.

ɑ̃n- εllə, dε sεllylə nεse,
sεʁtεnə ɡʁɑ̃dise
kɑ̃ lε dεʁnjεʁə məʁe,
εllə sɔ̃, tutə, efemεʁə.

də sε sεllylə mɔʁtə, εllə syʁvi
ɡʁasə a lotɔfaʒi.
soʁa tεllə ɛ̃si fεʁə tεʁə
sε nekʁozəz- e kɑ̃se ?

kɔ̃bjɛ̃ də tɑ̃ syʁvivʁa tεllə
ɛ̃si su sεt imɑ̃sə sjεl ?
ɡaʁde la su voz- iø pʁɔtεktœʁ
bjɛ̃fəzɑ̃z- e εde la, sεɲœʁ !