Prose : À Un Vieux Poète Malade

Ce petit vieux, avec ses rides, son sourire d’or,
Et sa moustache grise se prend pour Jacques.
Son nom ? Inutile, il est à coucher dehors.
Faites fi de ses pieuses joues ; elles méritent une claque.

À son âge, le voici toujours et encore pervers,
Et croyant être plus qu’un génie, le dieu des vers.
Pour lui, la poésie doit se limiter aux belles Fleurs,
Aux prunelles et aux boutons de roses, son bonheur.

À ses yeux, nul ne saurait devenir poète,
Même anonyme, avec des sonnets chouettes
Tant que ceux-ci embrassent d’autres choses.

Et puis, à sa plume, il ne faut pas faire de l’ombre
Dans son infime royaume, fade et sombre,
À l’entrée du quel son visage ridé épouse une prose.

sə pəti vjø, avεk sε ʁidə, sɔ̃ suʁiʁə dɔʁ,
e sa mustaʃə ɡʁizə sə pʁɑ̃ puʁ ʒak.
sɔ̃ nɔ̃ ? inytilə, il εt- a kuʃe dəɔʁ.
fεtə fi də sε pjøzə ʒu, εllə meʁite ynə klakə.

a sɔ̃n- aʒə, lə vwasi tuʒuʁz- e ɑ̃kɔʁə pεʁve,
e kʁwajɑ̃ εtʁə plys kœ̃ ʒeni, lə djø dε vεʁ.
puʁ lɥi, la pɔezi dwa sə limite o bεllə flœʁ,
o pʁynεlləz- e o butɔ̃ də ʁozə, sɔ̃ bɔnœʁ.

a sεz- iø, nyl nə soʁε dəvəniʁ pɔεtə,
mεmə anɔnimə, avεk dε sɔnε ʃuεtə
tɑ̃ kə sø si ɑ̃bʁase dotʁə- ʃozə.

e pɥi, a sa plymə, il nə fo pa fεʁə də lɔ̃bʁə
dɑ̃ sɔ̃n- ɛ̃fimə ʁwajomə, fadə e sɔ̃bʁə,
a lɑ̃tʁe dy kεl sɔ̃ vizaʒə ʁide epuzə ynə pʁozə.