Prose : La Poésie Est Morte

Hélas ! La poésie est morte
Comme une feuille jaunie et détachée
Que vil vent emporte,
Çà et là, sans destinée.

Les poètes ne le savent pas ;
Alors ne leur dites rien,
Surtout pas un mot à Julien
Ni à beau de l’air, ils n’y croiront pas.

Et penseront que vous voulez faire à l’envers ;
Laissez-les écrire des beaux vers
Et les prendre pour une arme contre la tyrannie

Ou pour de belles tulipes que le prince envoie,
Avec des mots d’amour bien écrits,
À celle qu’il désire plus que le trône du roi.

ela ! la pɔezi ε mɔʁtə
kɔmə ynə fœjə ʒoni e detaʃe
kə vil vɑ̃ ɑ̃pɔʁtə,
sa e la, sɑ̃ dεstine.

lε pɔεtə nə lə save pa,
alɔʁ nə lœʁ ditə ʁjɛ̃,
syʁtu pa œ̃ mo a ʒyljɛ̃
ni a bo də lεʁ, il ni kʁwaʁɔ̃ pa.

e pɑ̃səʁɔ̃ kə vu vule fεʁə a lɑ̃vεʁ,
lεse lεz- ekʁiʁə dε bo vεʁ
e lε pʁɑ̃dʁə puʁ ynə aʁmə kɔ̃tʁə la tiʁani

u puʁ də bεllə tylipə kə lə pʁɛ̃sə ɑ̃vwa,
avεk dε mo damuʁ bjɛ̃ ekʁi,
a sεllə kil deziʁə plys kə lə tʁonə dy ʁwa.