Poeme : Le Mat

C’est la faim d’un printemps,

Médée bu tant Léthé,
Qui sait coulent les ors loge, en sept soirées choix y est.
Oh ! Si durent les dessins de monts sous rires
Que mages, oies, alors s’installent,

Et fassent tousser maux. Ment du pire.
Je vois, m’affame, mais proches mes amis
Commettant dernières cartes,

Contrant, mêlant colis.
Monnaie, terne aile qu’on bat.

sε la fɛ̃ dœ̃ pʁɛ̃tɑ̃,

mede by tɑ̃ lete,
ki sε kule lεz- ɔʁs lɔʒə, ɑ̃ sεt swaʁe ʃwa i ε.
ɔ ! si dyʁe lε desɛ̃ də mɔ̃ su ʁiʁə
kə maʒə, wa, alɔʁ sɛ̃stale,

e fase tuse mo. mɑ̃ dy piʁə.
ʒə vwa, mafamə, mε pʁoʃə mεz- ami
kɔmεtɑ̃ dεʁnjεʁə kaʁtə,

kɔ̃tʁɑ̃, mεlɑ̃ kɔli.
mɔnε, tεʁnə εlə kɔ̃ ba.