Poeme : Le Champ De La Mouette

Il est grand son champ à la demoiselle qui vole à tire d’ailes
Du soir au matin, portée par les vents
Du levant au couchant
Elle danse, volte et virevolte au-dessus de l’écume et du sel.

Moi je la regarde et je voudrais comme elle avoir des ailes,
Mais mes pas sont lourds, ancrés dans la certitude des journées,
Dans la réalité du sable à mes semelles collé.
Je voudrais m’envoler, oublier, flotter sur l’écume et le sel.

Crespin je n’y peux rien, tu n’es qu’un terrien.
Un gentil gars qui rêve tout éveillé, tout étonné.
Un attrapeur d’écailles, un ravaudeur de mailles.
Qui, à tout va, jette le tripaille sur l’écume et le sel.

il ε ɡʁɑ̃ sɔ̃ ʃɑ̃ a la dəmwazεllə ki vɔlə a tiʁə dεlə
dy swaʁ o matɛ̃, pɔʁte paʁ lε vɑ̃
dy ləvɑ̃ o kuʃɑ̃
εllə dɑ̃sə, vɔltə e viʁəvɔltə o dəsy də lekymə e dy sεl.

mwa ʒə la ʁəɡaʁdə e ʒə vudʁε kɔmə εllə avwaʁ dεz- εlə,
mε mε pa sɔ̃ luʁd, ɑ̃kʁe dɑ̃ la sεʁtitydə dε ʒuʁne,
dɑ̃ la ʁealite dy sablə a mε səmεllə kɔle.
ʒə vudʁε mɑ̃vɔle, ublje, flɔte syʁ lekymə e lə sεl.

kʁεspɛ̃ ʒə ni pø ʁjɛ̃, ty nε kœ̃ teʁjɛ̃.
œ̃ ʒɑ̃til ɡaʁ ki ʁεvə tut- evεje, tut- etɔne.
œ̃n- atʁapœʁ dekajə, œ̃ ʁavodœʁ də majə.
ki, a tu va, ʒεtə lə tʁipajə syʁ lekymə e lə sεl.