Poeme : Il Reste Un Goût De Sang Froid Sur Le Bitume

Le bitume a avalé la dernière goutte,
De cette flaque de sang qui l’envahissait.
Le teint se fait clair, en cette vie qui se boute
Et les cris percent l’horreur, d’un corps incomplet.

La balançoire tangue toujours dans le jardin
Et le vent souffle les relents encore frais.
Les boucles blondes tachées d’un poisseux carmin
Reposent en nombre sous l’olivier des baies.

Il reste dans l’air, les comptines murmurées
Sur sa peau, le sceau pourpre des lames tranchantes
Il reste dans ses yeux les mots qu’elle a hurlé
Sombre violence où les âmes se repentent.

Elle avait dans le cœur la vierge innocence
Elle enivrait le miel et les parfums d’enfance
Elle jouait, hardie, près des terres égarées
Jusqu’au petit matin, à moitié retrouvée…

Il reste un goût de sang froid sur le bitume.

lə bitymə a avale la dεʁnjεʁə ɡutə,
də sεtə flakə də sɑ̃ ki lɑ̃vaisε.
lə tɛ̃ sə fε klεʁ, ɑ̃ sεtə vi ki sə butə
e lε kʁi pεʁse lɔʁœʁ, dœ̃ kɔʁz- ɛ̃kɔ̃plε.

la balɑ̃swaʁə tɑ̃ɡ tuʒuʁ dɑ̃ lə ʒaʁdɛ̃
e lə vɑ̃ suflə lε ʁəlɑ̃z- ɑ̃kɔʁə fʁε.
lε buklə blɔ̃də taʃe dœ̃ pwasø kaʁmɛ̃
ʁəpoze ɑ̃ nɔ̃bʁə su lɔlivje dε bε.

il ʁεstə dɑ̃ lεʁ, lε kɔ̃tinə myʁmyʁe
syʁ sa po, lə so puʁpʁə dε lamə tʁɑ̃ʃɑ̃tə
il ʁεstə dɑ̃ sεz- iø lε mo kεllə a yʁle
sɔ̃bʁə vjɔlɑ̃sə u lεz- amə sə ʁəpɑ̃te.

εllə avε dɑ̃ lə kœʁ la vjεʁʒə inɔsɑ̃sə
εllə ɑ̃nivʁε lə mjεl e lε paʁfœ̃ dɑ̃fɑ̃sə
εllə ʒuε, aʁdi, pʁε dε teʁəz- eɡaʁe
ʒysko pəti matɛ̃, a mwatje ʁətʁuve…

il ʁεstə œ̃ ɡu də sɑ̃ fʁwa syʁ lə bitymə.