Poeme : Le Sonnet Schizophrène

LE SONNET SCHIZOPHRÈNE

Aux contours de la Vie se promène la Mort.
Notre propre décès se fera disséquer.
Mercredi à midi je me suis disputé
Dans les gorges salies de raisons et de torts.

Le repas périmé sur la table de fer
Dans l’horrible et sinistre maison des Enfers
Me fait saigner mes mots qui n’ont plus aucun sens.
Féru de mon décès je vais prendre un peu l’air…

Vous voilà devant moi et ce fait est gênant.
Vous cachez le Soleil et je veux qu’il me brûle.
N’aimez-vous ce qui crie dans les maux ridicules.

Les profondes surfaces se font en piégeant
Les lits de la douleur et des viandes pourries.
Les vignes du respect sécrètent le maudit.

lə sɔnε skizɔfʁεnə

o kɔ̃tuʁ də la vi sə pʁɔmεnə la mɔʁ.
nɔtʁə pʁɔpʁə desε sə fəʁa diseke.
mεʁkʁədi a midi ʒə mə sɥi dispyte
dɑ̃ lε ɡɔʁʒə- sali də ʁεzɔ̃z- e də tɔʁ.

lə ʁəpa peʁime syʁ la tablə də fεʁ
dɑ̃ lɔʁiblə e sinistʁə mεzɔ̃ dεz- ɑ̃fe
mə fε sεɲe mε mo ki nɔ̃ plysz- okœ̃ sɑ̃s.
feʁy də mɔ̃ desε ʒə vε pʁɑ̃dʁə œ̃ pø lεʁ…

vu vwala dəvɑ̃ mwa e sə fε ε ʒεnɑ̃.
vu kaʃe lə sɔlεj e ʒə vø kil mə bʁylə.
nεme vu sə ki kʁi dɑ̃ lε mo ʁidikylə.

lε pʁɔfɔ̃də syʁfasə sə fɔ̃ ɑ̃ pjeʒɑ̃
lε li də la dulœʁ e dε vjɑ̃də puʁʁi.
lε viɲə dy ʁεspε sekʁεte lə modi.