Poeme : Titre

Cela fait d’autant plus mal lorsqu’il s’agit de l’homme de sa vie…
Telle une lame plantée au plus profond de son cœur,
Elle l’ouvre, comme un livre sacré, et le scrute, mais sans s’en emparer.
Elle a trouvé ce qui déhire plus encore que la mort elle même :
L’âme…
Elle la prend subitement, l’emporte avec elle comme son bien le plus précieux…
Et elle abandonne sa victime, là, gisant sur le sol meurtri, éperdue, dans une
Confusion atroce à définir…
Elle à les yeux rougis, est aveuglée par les larmes…
Privée de sa raison de vivre, la mort n’ayant pas voulu d’elle, elle ne pense plus,
Se plonge dans un silence profond et éternel…
Seule. Affalée au milieu de l’infini néant, le visage blême de désespoir,
Les cheveux humides lui retombant devant les yeux baignés de sang…

səla fε dotɑ̃ plys mal lɔʁskil saʒi də lɔmə də sa vi…
tεllə ynə lamə plɑ̃te o plys pʁɔfɔ̃ də sɔ̃ kœʁ,
εllə luvʁə, kɔmə œ̃ livʁə sakʁe, e lə skʁytə, mε sɑ̃ sɑ̃n- ɑ̃paʁe.
εllə a tʁuve sə ki deiʁə plysz- ɑ̃kɔʁə kə la mɔʁ εllə mεmə :
lamə…
εllə la pʁɑ̃ sybitəmɑ̃, lɑ̃pɔʁtə avεk εllə kɔmə sɔ̃ bjɛ̃ lə plys pʁesjø…
e εllə abɑ̃dɔnə sa viktimə, la, ʒizɑ̃ syʁ lə sɔl məʁtʁi, epεʁdɥ, dɑ̃z- ynə
kɔ̃fyzjɔ̃ atʁɔsə a definiʁ…
εllə a lεz- iø ʁuʒi, εt- avøɡle paʁ lε laʁmə…
pʁive də sa ʁεzɔ̃ də vivʁə, la mɔʁ nεjɑ̃ pa vuly dεllə, εllə nə pɑ̃sə plys,
sə plɔ̃ʒə dɑ̃z- œ̃ silɑ̃sə pʁɔfɔ̃t- e etεʁnεl…
sələ. afale o miljø də lɛ̃fini neɑ̃, lə vizaʒə blεmə də dezεspwaʁ,
lε ʃəvø ymidə lɥi ʁətɔ̃bɑ̃ dəvɑ̃ lεz- iø bεɲe də sɑ̃…