Prose : Désirée

Tes désirs sont des armes
Qui te blessent sans cesse
Ils font couler de jolies larmes
Qui ne te volent pas ta délicatesse
Creuse de tes mains
Le fond de tes plaisirs vains
Tu y trouvera l’Abondance
Celle qui est à la Nature
Ce que les sentiments sont à l’Humain
Joyeux ou tristes, sans jugement aucun

tε deziʁ sɔ̃ dεz- aʁmə
ki tə blese sɑ̃ sεsə
il fɔ̃ kule də ʒɔli laʁmə
ki nə tə vɔle pa ta delikatεsə
kʁøzə də tε mɛ̃
lə fɔ̃ də tε plεziʁ vɛ̃
ty i tʁuvəʁa labɔ̃dɑ̃sə
sεllə ki εt- a la natyʁə
sə kə lε sɑ̃timɑ̃ sɔ̃t- a lymɛ̃
ʒwajøz- u tʁistə, sɑ̃ ʒyʒəmɑ̃ okœ̃