Poeme : La Mort Du Loup

C’était un soir d’hiver, dans la campagne grise
Aux confins des forêts et des champs enneigés
Le ciel noir écrasait un univers figé
Sur lequel s’acharnait une mordante bise

Les loups étaient vaincus… La horde, anéantie,
Achevait de mourir sous le feu des chasseurs
Qui vengeaient dans son sang la haine inassouvie
Et le ressentiment de siècles de terreur

Rien n’était épargné : ni la louve gravide
Ni le petit, blessé, s’affaissant tout a coup
Déchiré par les dents des mâtins fratricides

Et soudain, l’un d’entre eux s’effondra devant nous
Me fixant, éperdu, de ses grands yeux humides…

setε œ̃ swaʁ divεʁ, dɑ̃ la kɑ̃paɲə ɡʁizə
o kɔ̃fɛ̃ dε fɔʁεz- e dε ʃɑ̃z- εnεʒe
lə sjεl nwaʁ ekʁazε œ̃n- ynive fiʒe
syʁ ləkεl saʃaʁnε ynə mɔʁdɑ̃tə bizə

lε luz- etε vɛ̃kys… la ɔʁdə, aneɑ̃ti,
aʃəvε də muʁiʁ su lə fø dε ʃasœʁ
ki vɑ̃ʒε dɑ̃ sɔ̃ sɑ̃ la-εnə inasuvi
e lə ʁəsɑ̃time də sjεklə də teʁœʁ

ʁjɛ̃ netε epaʁɲe : ni la luvə ɡʁavidə
ni lə pəti, blese, safεsɑ̃ tut- a ku
deʃiʁe paʁ lε dɑ̃ dε matɛ̃ fʁatʁisidə

e sudɛ̃, lœ̃ dɑ̃tʁə ø sefɔ̃dʁa dəvɑ̃ nu
mə fiksɑ̃, epεʁdy, də sε ɡʁɑ̃z- iø ymidə…