Poeme : Coluche

Il doit se retourner
Dans sa tombe
Tant d’années
Ont passées
Depuis l’ouverture
Du premier restaurant du cœur
Et, toujours plus de gens, de chomeurs
À les fréquenter
Sur la scène les enfoirés
Se démènent
Toujours autant
De ventes de CD
Sur les bords de Seine
Les tentes dressées
Trouvent toujours preneurs
Il nous a fait tant rire
Mais la vie est triste à pleurer
Entre les fermetures
D’usines qui viennent encore grossir
Les rangs des pauvres
Bientôt son anniversaire
Car Coluche était scorpion
Une pensée pour lui
Ne sera pas de trop.
IRIS 1950

il dwa sə ʁətuʁne
dɑ̃ sa tɔ̃bə
tɑ̃ dane
ɔ̃ pase
dəpɥi luvεʁtyʁə
dy pʁəmje ʁεstoʁɑ̃ dy kœʁ
e, tuʒuʁ plys də ʒɑ̃, də ʃɔmœʁ
a lε fʁekɑ̃te
syʁ la sεnə lεz- ɑ̃fwaʁe
sə demεne
tuʒuʁz- otɑ̃
də vɑ̃tə də se de
syʁ lε bɔʁd də sεnə
lε tɑ̃tə dʁese
tʁuve tuʒuʁ pʁənœʁ
il nuz- a fε tɑ̃ ʁiʁə
mε la vi ε tʁistə a pləʁe
ɑ̃tʁə lε fεʁmətyʁə
dyzinə ki vjεne ɑ̃kɔʁə ɡʁɔsiʁ
lε ʁɑ̃ɡ dε povʁə
bjɛ̃to sɔ̃n- anivεʁsεʁə
kaʁ kɔlyʃə etε skɔʁpjɔ̃
ynə pɑ̃se puʁ lɥi
nə səʁa pa də tʁo.
iʁi milə nəf sɑ̃ sɛ̃kɑ̃tə