Poeme : Meurtre

L’espace détaché de l’horizon.

Les flots du ciel,
Ma seule ivresse immensement
Détachée
Où nage la lumière,
Les flots de saveurs d’une forêt incendiée,

L’horizon voilent
Un rêve
Qui s’efface.

Cendre salive.

lεspasə detaʃe də lɔʁizɔ̃.

lε flo dy sjεl,
ma sələ ivʁεsə imɑ̃səmɑ̃
detaʃe
u naʒə la lymjεʁə,
lε flo də savœʁ dynə fɔʁε ɛ̃sɑ̃dje,

lɔʁizɔ̃ vwale
œ̃ ʁεvə
ki sefasə.

sɑ̃dʁə salivə.