Poeme : Pauvre De Nous

Le ciel se met en colère
Dans ce nouvel ère.
Cyclone, tornade,
Tremblement de terre
Que l’homme soit maudit.
La destruction de celle-ci.
Notre belle nature où est-elle.
Enferme dans du béton,
Des briques, des pierres.
Nous allons bientôt
Retourné en arrière.
Plus de progrès, amèlioré,
Le monde va ce décimé.
Mère protège toujours
Tes enfants qui croient en toi.

lə sjεl sə mεt ɑ̃ kɔlεʁə
dɑ̃ sə nuvεl εʁə.
siklɔnə, tɔʁnadə,
tʁɑ̃bləmɑ̃ də teʁə
kə lɔmə swa modi.
la dεstʁyksjɔ̃ də sεllə si.
nɔtʁə bεllə natyʁə u εt- εllə.
ɑ̃fεʁmə dɑ̃ dy betɔ̃,
dε bʁik, dε pjeʁə.
nuz- alɔ̃ bjɛ̃to
ʁətuʁne ɑ̃n- aʁjεʁə.
plys də pʁɔɡʁε, amεljɔʁe,
lə mɔ̃də va sə desime.
mεʁə pʁɔtεʒə tuʒuʁ
tεz- ɑ̃fɑ̃ ki kʁwae ɑ̃ twa.