Poeme : Goth

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu’une fontaine aux rythmiques sanglots.
Je l’entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

A travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s’en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J’ai demandé souvent à des vins captieux
D’endormir pour un jour la terreur qui me mine ;
Le vin rend l’œil plus clair et l’oreille plus fine !

il mə sɑ̃blə paʁfwa kə mɔ̃ sɑ̃ kulə a flo,
ɛ̃si kynə fɔ̃tεnə o ʁitmik sɑ̃ɡlo.
ʒə lɑ̃tɑ̃ bjɛ̃ ki kulə avεk œ̃ lɔ̃ myʁmyʁə,
mε ʒə mə tatə ɑ̃ vɛ̃ puʁ tʁuve la blesyʁə.

a tʁavεʁ la site, kɔmə dɑ̃z- œ̃ ʃɑ̃ klo,
il sɑ̃ va, tʁɑ̃sfɔʁmɑ̃ lε pavez- ɑ̃n- ilo,
dezalteʁɑ̃ la swaf də ʃakə kʁeatyʁə,
e paʁtu kɔlɔʁɑ̃ ɑ̃ ʁuʒə la natyʁə.

ʒε dəmɑ̃de suvɑ̃ a dε vɛ̃ kaptjø
dɑ̃dɔʁmiʁ puʁ œ̃ ʒuʁ la teʁœʁ ki mə minə,
lə vɛ̃ ʁɑ̃ lœj plys klεʁ e lɔʁεjə plys finə !