Poeme : La Sensation Unique De L’automutilation

Il y a, comme ça, certains soirs,
Où lorsque je ne crois plus en l’espoir,
Je cours me réconforter vers ma lame,
Il n’y a qu’elle qui essuie mes larmes…

C’est toujours une grande joie,
De pouvoir la tenir de mes doigts…
Je la fixe longtemps,
Avant d’exuter le mouvement…

Vous savez cette sensation,
S’accompagne souvent de l’exitation…
Sentir le sang couler,
Le long de mes bras bléssés…

Je ne ferai jamais l’apologie
De détruire sa vie…
Vivez comme vous le pouvez,
Moi je ne vis que pour me mutiler…

Ne me regardez pas de ces yeux là,
Je souffre, et ce sont mes bras
Qui en subissent les frais…
J’aimerai tellement arrêter…

il i a, kɔmə sa, sεʁtɛ̃ swaʁ,
u lɔʁskə ʒə nə kʁwa plysz- ɑ̃ lεspwaʁ,
ʒə kuʁ mə ʁekɔ̃fɔʁte vεʁ ma lamə,
il ni a kεllə ki esɥi mε laʁmə…

sε tuʒuʁz- ynə ɡʁɑ̃də ʒwa,
də puvwaʁ la təniʁ də mε dwa…
ʒə la fiksə lɔ̃tɑ̃,
avɑ̃ dεɡzyte lə muvəmɑ̃…

vu save sεtə sɑ̃sasjɔ̃,
sakɔ̃paɲə suvɑ̃ də lεɡzitasjɔ̃…
sɑ̃tiʁ lə sɑ̃ kule,
lə lɔ̃ də mε bʁa blese…

ʒə nə fəʁε ʒamε lapɔlɔʒi
də detʁɥiʁə sa vi…
vive kɔmə vu lə puve,
mwa ʒə nə vis kə puʁ mə mytile…

nə mə ʁəɡaʁde pa də sεz- iø la,
ʒə sufʁə, e sə sɔ̃ mε bʁa
ki ɑ̃ sybise lε fʁε…
ʒεməʁε tεllmɑ̃ aʁεte…