Poeme : Poussière

On est que poussière.
On appartient qu’a la terre,
Et je sent quelle me réclame.
Je vie, la terre a dû fournir un effort.
Et maintenant, elle réclame à manger.
J’entend déja les insecte en-train de saliver sur mon cadavre.
J’ai peur, mais je serais peut-être delivré de mon enfer.
Je trouverais peut-être la paix, là où je serai.
Je l’espere, car ici c’est l’enfer,
Ce n’est que torture et châtiment impitoyable.

ɔ̃n- ε kə pusjεʁə.
ɔ̃n- apaʁtjɛ̃ ka la teʁə,
e ʒə sɑ̃ kεllə mə ʁeklamə.
ʒə vi, la teʁə a dy fuʁniʁ œ̃n- efɔʁ.
e mɛ̃tənɑ̃, εllə ʁeklamə a mɑ̃ʒe.
ʒɑ̃tɑ̃ deʒa lεz- ɛ̃sεktə ɑ̃ tʁɛ̃ də salive syʁ mɔ̃ kadavʁə.
ʒε pœʁ, mε ʒə səʁε pø tεtʁə dəlivʁe də mɔ̃n- ɑ̃fe.
ʒə tʁuvəʁε pø tεtʁə la pε, la u ʒə səʁε.
ʒə lεspəʁə, kaʁ isi sε lɑ̃fe,
sə nε kə tɔʁtyʁə e ʃatime ɛ̃pitwajablə.