Poeme : Le Givre

Quand les feuilles d’automne sont fossilisées
Et que les arbres sont des torches flamboyantes
Le froid m’a soudainement immobilisé
Entre ses crocs fait d’une chose malveillante.

Sous mes pieds, une colombe à moitié morte,
Son plumage est gris sur cette terre d’automne
La mauvaise herbe la blanchi pour qu’elle sorte
Du monde matériel aux couleurs monotones.

Le chuchotement vil me baptise dragon,
Je crache ainsi vapeur et brume évanescente
Je rougis parce que je brûle de ce dont
On brûle lorsque la joue est érubescente

Une fleur pousse doucement sur mon chemin
Ses pétales obscurs redonnent l’essence ivre
Mon manteau confectionné par sa chaude main
Me fait me demander pourquoi le sien est givre.

kɑ̃ lε fœjə dotɔmnə sɔ̃ fɔsilize
e kə lεz- aʁbʁə- sɔ̃ dε tɔʁʃə flɑ̃bwajɑ̃tə
lə fʁwa ma sudεnəmɑ̃ imɔbilize
ɑ̃tʁə sε kʁo fε dynə ʃozə malvεjɑ̃tə.

su mε pje, ynə kɔlɔ̃bə a mwatje mɔʁtə,
sɔ̃ plymaʒə ε ɡʁi syʁ sεtə teʁə dotɔmnə
la movεzə εʁbə la blɑ̃ʃi puʁ kεllə sɔʁtə
dy mɔ̃də mateʁjεl o kulœʁ monotɔnə.

lə ʃyʃɔtəmɑ̃ vil mə batizə dʁaɡɔ̃,
ʒə kʁaʃə ɛ̃si vapœʁ e bʁymə evanesɑ̃tə
ʒə ʁuʒi paʁsə kə ʒə bʁylə də sə dɔ̃
ɔ̃ bʁylə lɔʁskə la ʒu εt- eʁybesɑ̃tə

ynə flœʁ pusə dusəmɑ̃ syʁ mɔ̃ ʃəmɛ̃
sε petaləz- ɔpskyʁ ʁədɔne lesɑ̃sə ivʁə
mɔ̃ mɑ̃to kɔ̃fεksjɔne paʁ sa ʃodə mɛ̃
mə fε mə dəmɑ̃de puʁkwa lə sjɛ̃ ε ʒivʁə.