Poeme : L’enfant Au Fusil D’assaut

Un visage d’ange, un corps fluet,
Des vêtements trop grands d’armée,
Sur sa tête un turban noué,
Et dans ses mains un drôle de jouet…

Le regard vide et sans lumière,
Son enfance derrière les barrières,
Emprisonné dans une sphère
De la violence et de la guerre.

Enfant volé, enfance violée,
Et on lui enfonce dans la tête
Tant de doctrines à coups de fouet,
Que la mort est pour lui une fête.

Une arme presque aussi lourde que lui,
Un bazooka ou un fusil,
Ce qu’il faut pour détruire une vie…
Lui, il ira au paradis.

œ̃ vizaʒə dɑ̃ʒə, œ̃ kɔʁ flɥε,
dε vεtəmɑ̃ tʁo ɡʁɑ̃ daʁme,
syʁ sa tεtə œ̃ tyʁbɑ̃ nue,
e dɑ̃ sε mɛ̃z- œ̃ dʁolə də ʒuε…

lə ʁəɡaʁ vidə e sɑ̃ lymjεʁə,
sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃sə dəʁjεʁə lε baʁjεʁə,
ɑ̃pʁizɔne dɑ̃z- ynə sfεʁə
də la vjɔlɑ̃sə e də la ɡeʁə.

ɑ̃fɑ̃ vɔle, ɑ̃fɑ̃sə vjɔle,
e ɔ̃ lɥi ɑ̃fɔ̃sə dɑ̃ la tεtə
tɑ̃ də dɔktʁinəz- a ku də fuε,
kə la mɔʁ ε puʁ lɥi ynə fεtə.

ynə aʁmə pʁεskə osi luʁdə kə lɥi,
œ̃ bazoka u œ̃ fyzil,
sə kil fo puʁ detʁɥiʁə ynə vi…
lɥi, il iʁa o paʁadi.