Prose : Triste Printemps

Devrais-je écrire sur le Printemps, sur le retour de nos beaux jours, les petits oiseaux et les fleurs, tout ce qui rend les gens heureux.
Faites-le donc je vous lirai, mais ce matin je ne peux pas, quand à nos portes pleuvent des bombes, pas de printemps pour les victimes.
Printemps de Prague, déjà des chars, Beyrouth encore dans ma mémoire.
Oui ce matin je broie du noir après une nuit plutôt blanche.

dəvʁε ʒə ekʁiʁə syʁ lə pʁɛ̃tɑ̃, syʁ lə ʁətuʁ də no bo ʒuʁ, lε pətiz- wazoz- e lε flœʁ, tu sə ki ʁɑ̃ lε ʒɑ̃z- œʁø.
fεtə lə dɔ̃k ʒə vu liʁε, mε sə matɛ̃ ʒə nə pø pa, kɑ̃t- a no pɔʁtə- pləve dε bɔ̃bə, pa də pʁɛ̃tɑ̃ puʁ lε viktimə.
pʁɛ̃tɑ̃ də pʁaɡ, deʒa dε ʃaʁ, beʁut ɑ̃kɔʁə dɑ̃ ma memwaʁə.
ui sə matɛ̃ ʒə bʁwa dy nwaʁ apʁεz- ynə nɥi plyto blɑ̃ʃə.