Prose : Mes Nuages

Petit, je regardais les nuages blancs qui traversaient le ciel de mon enfance. Ils me paraissaient très hauts, inaccessibles.

À vingt ans, j’étais sur un petit nuage, amoureux et insouciant. J’avais rejoint le septième ciel.

À quarante ans, les premiers cheveux gris et les nuages de la même couleur, annonciateurs de pluie.

Soixante ans ont sonné, le ciel s’est assombri de gros nuages lourds, comme un avis de tempête.

Printemps, été, automne, hiver, quatre saisons au fil des nuages, une vie qui s’écoule…
Devient-on sage avec l’âge ? Je ne pense pas, du moins pas moi.

pəti, ʒə ʁəɡaʁdε lε nɥaʒə blɑ̃ ki tʁavεʁsε lə sjεl də mɔ̃n- ɑ̃fɑ̃sə. il mə paʁεsε tʁε-o, inaksesiblə.

a vɛ̃t- ɑ̃, ʒetε syʁ œ̃ pəti nɥaʒə, amuʁøz- e ɛ̃susjɑ̃. ʒavε ʁəʒwɛ̃ lə sεtjεmə sjεl.

a kaʁɑ̃tə ɑ̃, lε pʁəmje ʃəvø ɡʁiz- e lε nɥaʒə də la mεmə kulœʁ, anɔ̃sjatœʁ də plɥi.

swasɑ̃tə ɑ̃ ɔ̃ sɔne, lə sjεl sεt- asɔ̃bʁi də ɡʁo nɥaʒə luʁd, kɔmə œ̃n- avi də tɑ̃pεtə.

pʁɛ̃tɑ̃, ete, otɔmnə, ivεʁ, katʁə sεzɔ̃z- o fil dε nɥaʒə, ynə vi ki sekulə…
dəvjɛ̃ tɔ̃ saʒə avεk laʒə ? ʒə nə pɑ̃sə pa, dy mwɛ̃ pa mwa.