Poeme : L’organiste

Sur la place, on ne l’entendra plus
Son orgue de barbarie s’est tu
Il nous délivrait de sa voix rauque
Des chansons venues d’une autre époque
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Lorsque s’attroupaient les braves gens
Il recevait bien un peu d’argent
Dans sa casquette à la toile usée
Se déposait un peu de monnaie
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Il se contentait de presque rien
Avait pour tout compagnon un chien
Il disait de lui, d’un air cocasse
Que c’est un bâtard de pure race
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Un mauvais soir, son cœur a flanché
Il a commencé à vaciller
Dans un dernier tour de manivelle
Il a rejoint la vie éternelle
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Sur la place où le vent de l’hiver
Glisse sur un pavé bien désert
Quelques notes parfois me reviennent
Dans les pleurs d’une musique ancienne
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Un jour j’ai revu son compagnon
En laisse avec un jeune garçon
Ils semblaient chercher notre organiste
Au milieu de gens au regard triste

syʁ la plasə, ɔ̃ nə lɑ̃tɑ̃dʁa plys
sɔ̃n- ɔʁɡ də baʁbaʁi sε ty
il nu delivʁε də sa vwa ʁokə
dε ʃɑ̃sɔ̃ vənɥ dynə otʁə epɔkə

lɔʁskə satʁupε lε bʁavə ʒɑ̃
il ʁəsəvε bjɛ̃ œ̃ pø daʁʒe
dɑ̃ sa kaskεtə a la twalə yze
sə depozε œ̃ pø də mɔnε

il sə kɔ̃tɑ̃tε də pʁεskə ʁjɛ̃
avε puʁ tu kɔ̃paɲɔ̃ œ̃ ʃjɛ̃
il dizε də lɥi, dœ̃n- εʁ kɔkasə
kə sεt- œ̃ bataʁ də pyʁə ʁasə

œ̃ movε swaʁ, sɔ̃ kœʁ a flɑ̃ʃe
il a kɔmɑ̃se a vasije
dɑ̃z- œ̃ dεʁnje tuʁ də manivεllə
il a ʁəʒwɛ̃ la vi etεʁnεllə

syʁ la plasə u lə vɑ̃ də livεʁ
ɡlisə syʁ œ̃ pave bjɛ̃ dezεʁ
kεlk nɔtə paʁfwa mə ʁəvjεne
dɑ̃ lε plœʁ dynə myzikə ɑ̃sjεnə

œ̃ ʒuʁ ʒε ʁəvy sɔ̃ kɔ̃paɲɔ̃
ɑ̃ lεsə avεk œ̃ ʒənə ɡaʁsɔ̃
il sɑ̃blε ʃεʁʃe nɔtʁə ɔʁɡanistə
o miljø də ʒɑ̃z- o ʁəɡaʁ tʁistə