Poeme : Le Marché

Le marché de ma tendre enfance
N’était pas celui de Provence
Ni celui de Monsieur Bécaud
Il était tout aussi beau
Si certaines fois j’y retourne
L’évidence est que la roue tourne
Dans mon paradis bleu perdu
Je cherche en vain ce qui n’est plus
Quand vient l’heure où la cloche sonne
Il me manque cette personne
Lorsque le dimanche matin
Maman me prenait par la main
Nous choisissions nos beaux légumes
Des fruits et aussi des agrumes
Pour un franc, un petit jouet
Non, je ne pourrai oublier
J’avais droit à ma friandise
Sous la condition d’une bise
De tout, maman, je me souviens
Et le temps n’effacera rien
Le marché qui vit mon enfance
C’est un petit bout de ma France
Survivra-t-il encor longtemps
Dans ce Monde où tout fout le camp
« Voici pour cent francs du thym de la garrigue… »
Hé oui… Gilbert Bécaud nous le chantait, en ce temps-là, on parlait en francs, et même encore en anciens francs, l’euro n’était pas né.

lə maʁʃe də ma tɑ̃dʁə ɑ̃fɑ̃sə
netε pa səlɥi də pʁɔvɑ̃sə
ni səlɥi də məsjø beko
il etε tut- osi bo
si sεʁtεnə fwa ʒi ʁətuʁnə
levidɑ̃sə ε kə la ʁu tuʁnə
dɑ̃ mɔ̃ paʁadi blø pεʁdy
ʒə ʃεʁʃə ɑ̃ vɛ̃ sə ki nε plys
kɑ̃ vjɛ̃ lœʁ u la kloʃə sɔnə
il mə mɑ̃kə sεtə pεʁsɔnə
lɔʁskə lə dimɑ̃ʃə matɛ̃
mamɑ̃ mə pʁənε paʁ la mɛ̃
nu ʃwazisjɔ̃ no bo leɡymə
dε fʁɥiz- e osi dεz- aɡʁymə
puʁ œ̃ fʁɑ̃k, œ̃ pəti ʒuε
nɔ̃, ʒə nə puʁʁε ublje
ʒavε dʁwa a ma fʁjɑ̃dizə
su la kɔ̃disjɔ̃ dynə bizə
də tu, mamɑ̃, ʒə mə suvjɛ̃
e lə tɑ̃ nefasəʁa ʁjɛ̃
lə maʁʃe ki vit mɔ̃n- ɑ̃fɑ̃sə
sεt- œ̃ pəti bu də ma fʁɑ̃sə
syʁvivʁa til ɑ̃kɔʁ lɔ̃tɑ̃
dɑ̃ sə mɔ̃də u tu fu lə kɑ̃
« vwasi puʁ sɑ̃ fʁɑ̃k dy tim də la ɡaʁiɡ… »
e ui… ʒilbεʁ beko nu lə ʃɑ̃tε, ɑ̃ sə tɑ̃ la, ɔ̃ paʁlε ɑ̃ fʁɑ̃k, e mεmə ɑ̃kɔʁə ɑ̃n- ɑ̃sjɛ̃ fʁɑ̃k, ləʁo netε pa ne.