Poeme : Fleur

Elle est libre, elle est belle,
La fleur des champs.
De sa senteur naturelle,
Son parfum voyage au gré du vent.

Regardée, admirée,
Cette fleur convoitée…
À son habitat, elle sera arrachée ;
Son dernier regard porté sur un gué.

Elle se meurt, elle est vide,
La fleur coupée.
Elle se fige, livide,
Dans un vase elle sera déposée.

Immobile et diaphane,
La fleur se fâne.
Ses pétales utilisées en pot pourri pour dames ;
Insultée dans l’essence de son âme.

εllə ε libʁə, εllə ε bεllə,
la flœʁ dε ʃɑ̃.
də sa sɑ̃tœʁ natyʁεllə,
sɔ̃ paʁfœ̃ vwajaʒə o ɡʁe dy vɑ̃.

ʁəɡaʁde, admiʁe,
sεtə flœʁ kɔ̃vwate…
a sɔ̃-abita, εllə səʁa aʁaʃe,
sɔ̃ dεʁnje ʁəɡaʁ pɔʁte syʁ œ̃ ɡe.

εllə sə məʁ, εllə ε vidə,
la flœʁ kupe.
εllə sə fiʒə, lividə,
dɑ̃z- œ̃ vazə εllə səʁa depoze.

imɔbilə e djafanə,
la flœʁ sə fanə.
sε petaləz- ytilizez- ɑ̃ po puʁʁi puʁ damə,
ɛ̃sylte dɑ̃ lesɑ̃sə də sɔ̃n- amə.