Poeme : Rime Morte

J’ai beau me presser la tête,
Comme un citron,
Il n’en sors plus aucune inspiration,
Est-elle partie,
Quand t’as claquer la porte, sur ma vie.
Le temps est maussade,
Et mes rimes semblent si fades,
Comme un plat, sans saveurs fortes,
Sans épices,
Et de mes préoccupations, t’es numéro un sur ma liste.
J’ai pourtant écrit bien des fois,
Sur des amours qui finissent,
Et une femme qui s’en va,
Mais quand c’est moi que ça touche,
Sur la feuille, aucun mot je ne couche.
J’erre l’âme en peine dans le studio,
Écoutant du Brel, Brassens, Nougaro,
Et autre de mes grands pairs,
Espérant de ce refuge, aupès de mes compères,
Un dernier sursaut, un éclair, sur mon stylo.
Petite ecervelée, t’es partie à grand fracas,
Et t’as causé ma perte,
Le bilan de tes dégâts,
T’as blessé l’homme, et t as tué le poète.

PAEPEGAEY Michel

ʒε bo mə pʁese la tεtə,
kɔmə œ̃ sitʁɔ̃,
il nɑ̃ sɔʁ plysz- okynə ɛ̃spiʁasjɔ̃,
εt- εllə paʁti,
kɑ̃ ta klake la pɔʁtə, syʁ ma vi.
lə tɑ̃z- ε mosadə,
e mε ʁimə sɑ̃ble si fadə,
kɔmə œ̃ pla, sɑ̃ savœʁ fɔʁtə,
sɑ̃z- episə,
e də mε pʁeɔkypasjɔ̃, tε nymeʁo œ̃ syʁ ma listə.
ʒε puʁtɑ̃ ekʁi bjɛ̃ dε fwa,
syʁ dεz- amuʁ ki finise,
e ynə famə ki sɑ̃ va,
mε kɑ̃ sε mwa kə sa tuʃə,
syʁ la fœjə, okœ̃ mo ʒə nə kuʃə.
ʒeʁə lamə ɑ̃ pεnə dɑ̃ lə stydjo,
ekutɑ̃ dy bʁεl, bʁasɛ̃, nuɡaʁo,
e otʁə də mε ɡʁɑ̃ pεʁ,
εspeʁɑ̃ də sə ʁəfyʒə, opε də mε kɔ̃pεʁə,
œ̃ dεʁnje syʁso, œ̃n- eklεʁ, syʁ mɔ̃ stilo.
pətitə əsεʁvəle, tε paʁti a ɡʁɑ̃ fʁaka,
e ta koze ma pεʁtə,
lə bilɑ̃ də tε deɡa,
ta blese lɔmə, e te a tye lə pɔεtə.

paepəɡaei miʃεl