Poeme : Ce Pays

En ce pays,
Ou nul n’est prophète,
À la passion admirable,
En une seule tempête,
Il n’en est restée,
Que du sable.
Sables émouvants,
Mais trop légers,
Pour faire le poids,
Contre la force des vents,
De l’incertaine marée,
En ce pays,
Ou nul n’est roi.
Roi de l’incertitude,
À la première bourrasque,
Est tombé le masque,
Du pauvre héros,
Balayé, fatigué, dispersé,
En poussière du désert,
Comme un frèle radeau,
Broyé par la mer.
La mer des illusions,
Qu’on touchent du doigt,
Et alors qu’on croit,
À sa bonne fortune,
On éparpille, on gaspille,
Et chaque croissant de lune,
Grapille,
Le combat d’un,
Le combat d’une.
Dunes de l’espoir,
Au flux de sangs neufs,
Sur lesquelles le soir descend,
Mais rien n’est perdu,
Jamais rien n’est vain,
Car à chaque printemps,
Naissent de nouveaux bourgeons,
Qui ensemble vaincront,
Le retour du noir absolu.

PAEPEGAEY Michel

ɑ̃ sə pεi,
u nyl nε pʁɔfεtə,
a la pasjɔ̃ admiʁablə,
ɑ̃n- ynə sələ tɑ̃pεtə,
il nɑ̃n- ε ʁεste,
kə dy sablə.
sabləz- emuvɑ̃,
mε tʁo leʒe,
puʁ fεʁə lə pwa,
kɔ̃tʁə la fɔʁsə dε vɑ̃,
də lɛ̃sεʁtεnə maʁe,
ɑ̃ sə pεi,
u nyl nε ʁwa.
ʁwa də lɛ̃sεʁtitydə,
a la pʁəmjεʁə buʁʁaskə,
ε tɔ̃be lə maskə,
dy povʁə eʁo,
balεje, fatiɡe, dispεʁse,
ɑ̃ pusjεʁə dy dezεʁ,
kɔmə œ̃ fʁεlə ʁado,
bʁwaje paʁ la mεʁ.
la mεʁ dεz- ilyzjɔ̃,
kɔ̃ tuʃe dy dwa,
e alɔʁ kɔ̃ kʁwa,
a sa bɔnə fɔʁtynə,
ɔ̃n- epaʁpijə, ɔ̃ ɡaspijə,
e ʃakə kʁwasɑ̃ də lynə,
ɡʁapijə,
lə kɔ̃ba dœ̃,
lə kɔ̃ba dynə.
dynə də lεspwaʁ,
o flyks də sɑ̃ɡ nəf,
syʁ lekεllə lə swaʁ desɑ̃,
mε ʁjɛ̃ nε pεʁdy,
ʒamε ʁjɛ̃ nε vɛ̃,
kaʁ a ʃakə pʁɛ̃tɑ̃,
nεse də nuvo buʁʒɔ̃,
ki ɑ̃sɑ̃blə vɛ̃kʁɔ̃,
lə ʁətuʁ dy nwaʁ absɔly.

paepəɡaei miʃεl