Poeme : L’âme

Il pleut dans mon âme, il pleut dans mon corps,
Parfois on nous désarme,
Pour nous rendre moins fort,
Les sillage de l’âge,
Et ses versants pour le décor,
Décorde l’être qui peut devenir épave,
Si il se pense a tord,
Il suffirait d’être sage,
Et de réveiller sans perdre le nord.

il plø dɑ̃ mɔ̃n- amə, il plø dɑ̃ mɔ̃ kɔʁ,
paʁfwaz- ɔ̃ nu dezaʁmə,
puʁ nu ʁɑ̃dʁə mwɛ̃ fɔʁ,
lε sijaʒə də laʒə,
e sε vεʁsɑ̃ puʁ lə dekɔʁ,
dekɔʁdə lεtʁə ki pø dəvəniʁ epavə,
si il sə pɑ̃sə a tɔʁ,
il syfiʁε dεtʁə saʒə,
e də ʁevεje sɑ̃ pεʁdʁə lə nɔʁ.