Poeme : Automne

Des feuilles mortes,
Sang et or,
Trop tôt tombées,
Virevoltent, dansent
Puis s’allongent
Sur le macadam froid
Pour finir piétiner
Par une masse informe
D’inconnus aux regards vides
Pas un sourire étire leurs lèvres,
Le même rictus semblent
Déformer leurs visages.
Foulées, écrasées,
Telle une horde
Trop longtemps attardée
Sur le chemin des hommes.
J’ai beau crier,
Pas un son ne sort,
Ma bouche se crispe
Dans ce silence pesant.
Mes yeux laissent échapper
Quelques larmes.
J’aimerai tant
Qu’ils s’arrêtent,
Qu’ils se laissent emporter
Par le flot de leurs couleurs.

dε fœjə mɔʁtə,
sɑ̃ e ɔʁ,
tʁo to tɔ̃be,
viʁəvɔlte, dɑ̃se
pɥi salɔ̃ʒe
syʁ lə makadam fʁwa
puʁ finiʁ pjetine
paʁ ynə masə ɛ̃fɔʁmə
dɛ̃kɔnysz- o ʁəɡaʁd vidə
pa œ̃ suʁiʁə etiʁə lœʁ lεvʁə,
lə mεmə ʁiktys sɑ̃ble
defɔʁme lœʁ vizaʒə.
fule, ekʁaze,
tεllə ynə ɔʁdə
tʁo lɔ̃tɑ̃z- ataʁde
syʁ lə ʃəmɛ̃ dεz- ɔmə.
ʒε bo kʁje,
pa œ̃ sɔ̃ nə sɔʁ,
ma buʃə sə kʁispə
dɑ̃ sə silɑ̃sə pəzɑ̃.
mεz- iø lεse eʃape
kεlk laʁmə.
ʒεməʁε tɑ̃
kil saʁεte,
kil sə lεse ɑ̃pɔʁte
paʁ lə flo də lœʁ kulœʁ.