Poeme : Sot Est Le Poète Qui Se Croit À L’abri…

Parce que la vie nous a séparé trop tôt,
J’y perds une cascade éternelle de mots,
Sot est le poète qui se croit à l’abri
De la solitude son plus grand ennemi.

Solitude, tu m’accables par ta vaine
Traitrise, me plongeant dans une immense peine,
Que puis-je faire face à la sombre promesse,
D’une amie faisant attendre ses belles prouesses ?

Je pleurs sans vrais larmes, je me noie sans mon arme,
Fidèle plume, plus forte que le vacarme
Assourdissant, de mes quelques pensées puissantes,
Une agonie qui se fait, de plus en plus lente.

Toucher le fond, c’est grandir et être profond,
Vaste quête, que de se faire son propre nom,
Mais comme un chat Botté, retomber sur ces pattes,
Malin est l’artiste qui ne se précipite avec hâte !

paʁsə kə la vi nuz- a sepaʁe tʁo to,
ʒi pεʁdz- ynə kaskadə etεʁnεllə də mo,
so ε lə pɔεtə ki sə kʁwa a labʁi
də la sɔlitydə sɔ̃ plys ɡʁɑ̃t- εnəmi.

sɔlitydə, ty makablə paʁ ta vεnə
tʁεtʁizə, mə plɔ̃ʒɑ̃ dɑ̃z- ynə imɑ̃sə pεnə,
kə pɥi ʒə fεʁə fasə a la sɔ̃bʁə pʁɔmεsə,
dynə ami fəzɑ̃ atɑ̃dʁə sε bεllə pʁuesə ?

ʒə plœʁ sɑ̃ vʁε laʁmə, ʒə mə nwa sɑ̃ mɔ̃n- aʁmə,
fidεlə plymə, plys fɔʁtə kə lə vakaʁmə
asuʁdisɑ̃, də mε kεlk pɑ̃se pɥisɑ̃tə,
ynə aɡɔni ki sə fε, də plysz- ɑ̃ plys lɑ̃tə.

tuʃe lə fɔ̃, sε ɡʁɑ̃diʁ e εtʁə pʁɔfɔ̃,
vastə kεtə, kə də sə fεʁə sɔ̃ pʁɔpʁə nɔ̃,
mε kɔmə œ̃ ʃa bɔte, ʁətɔ̃be syʁ sε patə,
malɛ̃ ε laʁtistə ki nə sə pʁesipitə avεk atə !