Poeme : Poete

Un poete est né
Il ne vient pas
De la cuisse de Jupiter
Ni des bras de Morphée
Il ne s’endort pas
Sur ses lauriers
Il a les pieds bien sur terre
La tete parfois dans les nuages
Captant des mirages
Qui se métamorphosent
En voyelles et consonnes
Qui se nouent en vers ou proses
Sa vie, il la faconne
Au rythme des saisons
Et sur papier griffonne
Ses peines et ses passions.

œ̃ poətə ε ne
il nə vjɛ̃ pa
də la kɥisə də ʒypite
ni dε bʁa də mɔʁfe
il nə sɑ̃dɔʁ pa
syʁ sε loʁje
il a lε pje bjɛ̃ syʁ teʁə
la tətə paʁfwa dɑ̃ lε nɥaʒə
kaptɑ̃ dε miʁaʒə
ki sə metamɔʁfoze
ɑ̃ vwajεlləz- e kɔ̃sɔnə
ki sə nue ɑ̃ vεʁz- u pʁozə
sa vi, il la fakɔnə
o ʁitmə dε sεzɔ̃
e syʁ papje ɡʁifɔnə
sε pεnəz- e sε pasjɔ̃.