Poeme : Le Léthé

Mes flammes me rejettent ainsi par angoisse.
Non ! Peut être je suis maudis par la poisse.
Mes âmes d’amour ont disparu dans l’alarme.
Mais l’écritures des pensés est ma seule arme.

Manducation des syntaxes offusquantes,
Opération délicate, les morts manquantes,
Regrettée science de la sagesse infuse,
Tragedie de l’écriture qui la fuse.

Partir de la page à la plume écrit,
Le reflet de l’intention démoniaque
Toutes ces écritures ont le goût du cognac.

Ce rouge recouvrant ces lettres est mon encre,
Les viennes ouvertes laisse partir mon ocre,
Là finit le Fleuve, ou l’océan fleurit.

mε flamə mə ʁəʒεte ɛ̃si paʁ ɑ̃ɡwasə.
nɔ̃ ! pø εtʁə ʒə sɥi modi paʁ la pwasə.
mεz- amə damuʁ ɔ̃ dispaʁy dɑ̃ lalaʁmə.
mε lekʁityʁə dε pɑ̃sez- ε ma sələ aʁmə.

mɑ̃dykasjɔ̃ dε sɛ̃taksəz- ɔfyskɑ̃tə,
ɔpeʁasjɔ̃ delikatə, lε mɔʁ mɑ̃kɑ̃tə,
ʁəɡʁεte sjɑ̃sə də la saʒεsə ɛ̃fyzə,
tʁaʒədi də lekʁityʁə ki la fyzə.

paʁtiʁ də la paʒə a la plymə ekʁi,
lə ʁəflε də lɛ̃tɑ̃sjɔ̃ demɔnjakə
tutə sεz- ekʁityʁəz- ɔ̃ lə ɡu dy kɔɲak.

sə ʁuʒə ʁəkuvʁɑ̃ sε lεtʁəz- ε mɔ̃n- ɑ̃kʁə,
lε vjεnəz- uvεʁtə- lεsə paʁtiʁ mɔ̃n- ɔkʁə,
la fini lə fləvə, u lɔseɑ̃ fləʁi.