Poeme : Mon Poète

Non, quand j’écris ce n’est pas un bon signe
Mon esprit dérive encore en lieux inconnus,
Je dépasse encore les limites, je dépasse la ligne
Et le temps de l’ivresse et de la folie est résolu.
Alors mon poète ira mourir dans des sombres pensées
Pervertis comme des lames de rasoir
Mon poète, oui, il va s’échouer
Comme un navire sans son phare.
Il s’est perdu dans des sables mouvants
Ou peut-être dans les rues de Dublin
Les lieux n’importent pas vraiment
Quand on a devant soi sa fin.
Et puis mon poète sera oublié
Puis personne ne dira rien en sa mémoire
Il n’a pas eu le temps d’être aimé
Et maintenant c’est trop tard.

nɔ̃, kɑ̃ ʒekʁi sə nε pa œ̃ bɔ̃ siɲə
mɔ̃n- εspʁi deʁivə ɑ̃kɔʁə ɑ̃ ljøz- ɛ̃kɔnys,
ʒə depasə ɑ̃kɔʁə lε limitə, ʒə depasə la liɲə
e lə tɑ̃ də livʁεsə e də la fɔli ε ʁezɔly.
alɔʁ mɔ̃ pɔεtə iʁa muʁiʁ dɑ̃ dε sɔ̃bʁə- pɑ̃se
pεʁvεʁti kɔmə dε lamə də ʁazwaʁ
mɔ̃ pɔεtə, ui, il va seʃue
kɔmə œ̃ naviʁə sɑ̃ sɔ̃ faʁə.
il sε pεʁdy dɑ̃ dε sablə muvɑ̃
u pø tεtʁə dɑ̃ lε ʁy də dyblɛ̃
lε ljø nɛ̃pɔʁte pa vʁεmɑ̃
kɑ̃t- ɔ̃n- a dəvɑ̃ swa sa fɛ̃.
e pɥi mɔ̃ pɔεtə səʁa ublje
pɥi pεʁsɔnə nə diʁa ʁjɛ̃ ɑ̃ sa memwaʁə
il na pa y lə tɑ̃ dεtʁə εme
e mɛ̃tənɑ̃ sε tʁo taʁ.