Poeme : Boulevard Voltaire

Voici ce type au cœur en friche
Moitié caillou, moitié magma
Qui traînait ses guêtres au Panthéon des fiches
Où l’on range les vies sans bras

Il avait pour compagne une ombre
Une fille sans prénom, sans clé
Elle souriait dans les décombres
Et comptait ses bleus comme des trophées

Ils se nourrissaient de miettes de spleen
Et de bières tièdes sous les réverbères
Lui, rêvait de l’ivresse en ligne de coke fine
Elle, d’un ailleurs où l’on dort à l’envers
À l’envers

Un soir de pluie, boulevard Voltaire
Ils vendirent leurs deux ombres pour un ticket de nuit
Et quand le métro cracha sa lumière
Ils étaient déjà loin, happés par l’oubli

On raconte que leurs pas résonnent encore
Entre deux néons cassés, rue Saint-Denis
Et qu’au petit matin, sur un carton qui dort
On trouve parfois leurs initiales, à l’envie
Ou un autre endroit ?

vwasi sə tipə o kœʁ ɑ̃ fʁiʃə
mwatje kaju, mwatje maɡma
ki tʁεnε sε ɡεtʁəz- o pɑ̃teɔ̃ dε fiʃə
u lɔ̃ ʁɑ̃ʒə lε vi sɑ̃ bʁa

il avε puʁ kɔ̃paɲə ynə ɔ̃bʁə
ynə fijə sɑ̃ pʁenɔ̃, sɑ̃ kle
εllə suʁjε dɑ̃ lε dekɔ̃bʁə
e kɔ̃tε sε bløs kɔmə dε tʁɔfe

il sə nuʁʁisε də mjεtə də splin
e də bjεʁə tjεdə su lε ʁevεʁbεʁə
lɥi, ʁεvε də livʁεsə ɑ̃ liɲə də kɔkə finə
εllə, dœ̃n- ajœʁz- u lɔ̃ dɔʁ a lɑ̃vεʁ
a lɑ̃vεʁ

œ̃ swaʁ də plɥi, buləvaʁ vɔltεʁə
il vɑ̃diʁe lœʁ døz- ɔ̃bʁə- puʁ œ̃ tikε də nɥi
e kɑ̃ lə metʁo kʁaʃa sa lymjεʁə
ilz- etε deʒa lwɛ̃, ape paʁ lubli

ɔ̃ ʁakɔ̃tə kə lœʁ pa ʁezɔne ɑ̃kɔʁə
ɑ̃tʁə dø neɔ̃ kase, ʁy sɛ̃ dəni
e ko pəti matɛ̃, syʁ œ̃ kaʁtɔ̃ ki dɔʁ
ɔ̃ tʁuvə paʁfwa lœʁz- inisjalə, a lɑ̃vi
u œ̃n- otʁə ɑ̃dʁwa ?