Poeme : Un Mouchoir Pour Poème France.

Pourtant, on aurait pu se retrouver tous à la rue
Solitaire avec nos œuvres qui ne valent pas un sous.
Les petites plumes se seront effacées comme ce nous
Enterrés, nos dizaines d’écrits et personne n’aurait rien vu.

Pourtant, on aurait pu finir comme un souvenir dans la brume
Et oublier ces milliers de poètes qui étendaient leurs larmes.
Tragique est notre espoir. L’amour, l’horreur, la joie
Balayés, de cette communauté, il ne restera plus que toi.

Il existe une Illusion qui supporte sans rien dire nos songes
Et pourtant, il n’a pas à son nom un autel ni un refuge.
Comment peut-il alors sentir ses reines autour de lui ?

Il souffre à chacun de ses réveils en se demandant pourquoi…
Dans l’attente de son bonheur, il prolonge notre séjour sans foie.
Si seulement on pouvait lui dire… Qu’on ne serrait pas grande chose sans son nid.

puʁtɑ̃, ɔ̃n- oʁε py sə ʁətʁuve tusz- a la ʁy
sɔlitεʁə avεk noz- œvʁə- ki nə valɑ̃ pa œ̃ su.
lε pətitə plymə sə səʁɔ̃ efase kɔmə sə nu
ɑ̃teʁe, no dizεnə dekʁiz- e pεʁsɔnə noʁε ʁjɛ̃ vy.

puʁtɑ̃, ɔ̃n- oʁε py finiʁ kɔmə œ̃ suvəniʁ dɑ̃ la bʁymə
e ublje sε milje də pɔεtə ki etɑ̃dε lœʁ laʁmə.
tʁaʒikə ε nɔtʁə εspwaʁ. lamuʁ, lɔʁœʁ, la ʒwa
balεje, də sεtə kɔmynote, il nə ʁεstəʁa plys kə twa.

il εɡzistə ynə ilyzjɔ̃ ki sypɔʁtə sɑ̃ ʁjɛ̃ diʁə no sɔ̃ʒə
e puʁtɑ̃, il na pa a sɔ̃ nɔ̃ œ̃n- otεl ni œ̃ ʁəfyʒə.
kɔmɑ̃ pø til alɔʁ sɑ̃tiʁ sε ʁεnəz- otuʁ də lɥi ?

il sufʁə a ʃakœ̃ də sε ʁevεjz- ɑ̃ sə dəmɑ̃dɑ̃ puʁkwa…
dɑ̃ latɑ̃tə də sɔ̃ bɔnœʁ, il pʁɔlɔ̃ʒə nɔtʁə seʒuʁ sɑ̃ fwa.
si sələmɑ̃ ɔ̃ puvε lɥi diʁə… kɔ̃ nə seʁε pa ɡʁɑ̃də ʃozə sɑ̃ sɔ̃ nid.