Poeme : Les Jours Gris

L’automne est de retour,
Depuis une semaine déjà,
La pluie tombe jour après jour,
L’hiver sera bientôt là.

Matin et après midi se confondent,
Sous un ciel gris sale,
Le soleil embrumé semble fondre
Dans cette soupe laiteuse et pâle.

La terre est maintenant gorgée,
S’abreuvant du soir au matin,
A emmagasiné en son sein secret,
Les réserves de la vie pour demain.

Mais la terre accueille aussi avec peine,
Toute cette eau qui ruisselle,
Parfois un rayon de soleil se baigne,
Dans une flaque qui étincelle.

Sur les toitures pentues,
La pluie joue des claquettes.
Frappe ardoises et tuiles nues,
Avec ses doigts secs.

La pluie devient déluge,
Les hommes courbent le dos.
Rejoignent vite leurs refuges,
Auprès de l’âtre chaud.

lotɔmnə ε də ʁətuʁ,
dəpɥiz- ynə səmεnə deʒa,
la plɥi tɔ̃bə ʒuʁ apʁε ʒuʁ,
livεʁ səʁa bjɛ̃to la.

matɛ̃ e apʁε midi sə kɔ̃fɔ̃de,
suz- œ̃ sjεl ɡʁi salə,
lə sɔlεj ɑ̃bʁyme sɑ̃blə fɔ̃dʁə
dɑ̃ sεtə supə lεtøzə e palə.

la teʁə ε mɛ̃tənɑ̃ ɡɔʁʒe,
sabʁəvɑ̃ dy swaʁ o matɛ̃,
a ɑ̃maɡazine ɑ̃ sɔ̃ sɛ̃ sεkʁε,
lε ʁezεʁvə- də la vi puʁ dəmɛ̃.

mε la teʁə akœjə osi avεk pεnə,
tutə sεtə o ki ʁɥisεllə,
paʁfwaz- œ̃ ʁεjɔ̃ də sɔlεj sə bεɲə,
dɑ̃z- ynə flakə ki etɛ̃sεllə.

syʁ lε twatyʁə pɑ̃tɥ,
la plɥi ʒu dε klakεtə.
fʁapə aʁdwazəz- e tɥilə nɥ,
avεk sε dwa sεk.

la plɥi dəvjɛ̃ delyʒə,
lεz- ɔmə kuʁbe lə do.
ʁəʒwaɲe vitə lœʁ ʁəfyʒə,
opʁε də latʁə ʃo.