Poeme : Le Crépuscule De Nos Jours

Pesant de laine qui floconne
Aux épines des églantiers,
Le troupeau nonchalant moutonne
Au rythme lent des muletiers.

La chanson grêle des clarines
Mêle aux sonnailles des labours
Ses petites voix cristallines
Dans le déclin bleuté du jour.

Au couchant, les cimes violettes
Se fardent d’ocre et de vermeil ;
Les orbes lents d’un gypaète
S’enroulent au dernier soleil.

Des bœufs las meuglent à la lune,
Le cou tendu vers l’horizon.
On devine leurs masses brunes
Alanguies sous les frondaisons.

Tandis que les ombres allongent
Leurs noirs fantômes sur les près,
Qu’une lueur encor prolonge
Le jour qui meurt à contre gré,

Le vieux berger songe et soupire
Car il sait bien qu’en ce séjour,
La nuit grignote sans rien dire,
Le crépuscule de nos jours.

pəzɑ̃ də lεnə ki flɔkɔnə
oz- epinə dεz- eɡlɑ̃tje,
lə tʁupo nɔ̃ʃalɑ̃ mutɔnə
o ʁitmə lɑ̃ dε mylətje.

la ʃɑ̃sɔ̃ ɡʁεlə dε klaʁinə
mεlə o sɔnajə dε labuʁ
sε pətitə vwa kʁistalinə
dɑ̃ lə deklɛ̃ bløte dy ʒuʁ.

o kuʃɑ̃, lε simə vjɔlεtə
sə faʁde dɔkʁə e də vεʁmεj,
lεz- ɔʁbə- lɑ̃ dœ̃ ʒipaεtə
sɑ̃ʁule o dεʁnje sɔlεj.

dε bø las møɡle a la lynə,
lə ku tɑ̃dy vεʁ lɔʁizɔ̃.
ɔ̃ dəvinə lœʁ masə bʁynə
alɑ̃ɡi su lε fʁɔ̃dεzɔ̃.

tɑ̃di kə lεz- ɔ̃bʁəz- alɔ̃ʒe
lœʁ nwaʁ fɑ̃tomə syʁ lε pʁε,
kynə lɥœʁ ɑ̃kɔʁ pʁɔlɔ̃ʒə
lə ʒuʁ ki məʁ a kɔ̃tʁə ɡʁe,

lə vjø bεʁʒe sɔ̃ʒə e supiʁə
kaʁ il sε bjɛ̃ kɑ̃ sə seʒuʁ,
la nɥi ɡʁiɲɔtə sɑ̃ ʁjɛ̃ diʁə,
lə kʁepyskylə də no ʒuʁ.