Poeme : Crin

Il n’est de vide que la dimension d’une parole avortée
Il ne s’oblige rien qui ne soit fertile… ou infertile
Il n’est de plein qu’un vaste néant oublié

Où poussent les orties, la luzerne et autres feuilles inutiles
Tant le poids des années empêche la vacuité subtile
Il n’est de vide qu’un grand terrain vague

Où jouent les bambins au cœur noir qui s’incline
Tant la loi divine ne nous conduit à rien
Il ne naît de rien que le crin d’un astre qui bruine

…

il nε də vidə kə la dimɑ̃sjɔ̃ dynə paʁɔlə avɔʁte
il nə sɔbliʒə ʁjɛ̃ ki nə swa fεʁtilə… u ɛ̃fεʁtilə
il nε də plɛ̃ kœ̃ vastə neɑ̃ ublje

u puse lεz- ɔʁti, la lyzεʁnə e otʁə- fœjəz- inytilə
tɑ̃ lə pwa dεz- anez- ɑ̃pεʃə la vakɥite sybtilə
il nε də vidə kœ̃ ɡʁɑ̃ teʁɛ̃ vaɡ

u ʒue lε bɑ̃bɛ̃z- o kœʁ nwaʁ ki sɛ̃klinə
tɑ̃ la lwa divinə nə nu kɔ̃dɥi a ʁjɛ̃
il nə nε də ʁjɛ̃ kə lə kʁɛ̃ dœ̃n- astʁə ki bʁɥinə

…