Prose : Ce Nuage Alcoolique

Il est devenu la traque des peuples mondiaux
Afin de ne pas voir la réalité des élites en place
Étant présent pour enlever nos malheurs respectifs.

La complainte de la bouteille qui adore qu’on lui fasse
Du rentre-dedans afin qu’on lui fasse l’amour
Durant cette heure d’ivresse de cette Altesse Royale.

Les rois du comptoir sont prêts à se mouvoir
De devant ce miroir illusionniste
Quand ils titubent devant le monde
En se croyant non honteux devant ce tableau
Qu’ils offrent au plus grand nombre de cette populace.

Phil Bohême.

il ε dəvəny la tʁakə dε pəplə mɔ̃djo
afɛ̃ də nə pa vwaʁ la ʁealite dεz- elitəz- ɑ̃ plasə
etɑ̃ pʁezɑ̃ puʁ ɑ̃ləve no malœʁ ʁεspεktif.

la kɔ̃plɛ̃tə də la butεjə ki adɔʁə kɔ̃ lɥi fasə
dy ʁɑ̃tʁə dədɑ̃z- afɛ̃ kɔ̃ lɥi fasə lamuʁ
dyʁɑ̃ sεtə œʁ divʁεsə də sεtə altεsə ʁwajalə.

lε ʁwa dy kɔ̃twaʁ sɔ̃ pʁεz- a sə muvwaʁ
də dəvɑ̃ sə miʁwaʁ ilyzjɔnistə
kɑ̃t- il titybe dəvɑ̃ lə mɔ̃də
ɑ̃ sə kʁwajɑ̃ nɔ̃ ɔ̃tø dəvɑ̃ sə tablo
kilz- ɔfʁe o plys ɡʁɑ̃ nɔ̃bʁə də sεtə pɔpylasə.

fil bɔεmə.