Poeme : Monde Perfectible

Monde perfectible,
Traitrises et soumissions,
Termes risibles,
Qui te donnerons raison car ce monde ;
Où tout ce cache, où tout se raconte ;
Tu te fais vite traité d’immonde,
Si ce jeu, tu essayes de le contrer.
Milles Hommes et Femmes,
Visionnaires ou tout juste réfléchis,
On déjoué l’infâme.
Pris en flag, on les sacrifie,
Sur l’autel de nos convictions.
Nous ne sommes pas même nos mensonges,
Et on s’enlise dans notre déraison :
Vivre à fond avant que nos cheveux grisonnent.
Est-ce la peur de la mort qui nous rend si nerveux ?
Nerveux d’avoir tord sur se que l’on est ?
Ou rater, manquer se que l’on aurait pus vivre ?
Le bonheur, L’amour, être heureux.

mɔ̃də pεʁfεktiblə,
tʁεtʁizəz- e sumisjɔ̃,
tεʁmə- ʁiziblə,
ki tə dɔnəʁɔ̃ ʁεzɔ̃ kaʁ sə mɔ̃də,
u tu sə kaʃə, u tu sə ʁakɔ̃tə,
ty tə fε vitə tʁεte dimɔ̃də,
si sə ʒø, ty esεj də lə kɔ̃tʁe.
miləz- ɔməz- e famə,
vizjɔnεʁəz- u tu ʒystə ʁefleʃi,
ɔ̃ deʒue lɛ̃famə.
pʁiz- ɑ̃ flaɡ, ɔ̃ lε sakʁifi,
syʁ lotεl də no kɔ̃viksjɔ̃.
nu nə sɔmə pa mεmə no mɑ̃sɔ̃ʒə,
e ɔ̃ sɑ̃lizə dɑ̃ nɔtʁə deʁεzɔ̃ :
vivʁə a fɔ̃t- avɑ̃ kə no ʃəvø ɡʁizɔne.
ε sə la pœʁ də la mɔʁ ki nu ʁɑ̃ si nεʁvø ?
nεʁvø davwaʁ tɔʁ syʁ sə kə lɔ̃n- ε ?
u ʁate, mɑ̃ke sə kə lɔ̃n- oʁε py vivʁə ?
lə bɔnœʁ, lamuʁ, εtʁə œʁø.