Poeme : L’ère D’un Fou.

C’est un poète, un fou, un vagabond,
Qui voit dans les airs, le champ libre,
De vivre autonome, enfin pour de bon,
Là-haut dans le ciel, en bel équilibre.

Puis choir lentement, bien qu’encore endormi.
Et là, dans un céleste coup d’aile,
Comme à lui seul, ça soit donné et permit
A ce Martinet, de descendre en rappel.

Faut voir cet éphémère, ce divin compagnon,
Ce voyageur ailé, si plaisant et mignon,
Me saisir l’épaule, quand vient l’automne
Et me ravir soudain, d’un air qu’il entonne.

C’est un lied oublié à présent, semble t-’il,
Un « vent d’est » survenu, tout en mélodie
Joué longuement au piano, dans si mineur
Sortir par son bec, égayer mon humeur.

C’est un chant inouï, qui m’enivre l’esprit
Qui fait s’envoler avant-hier, l’oiseau prit
D’une cage fictive, fait d’or et d’argent
A seul fin je le crains, de rendre indigent.

C’est un poète, un fou, donc un vagabond,
Qui à besoin je crois, de rêver pour de bon.

« Lied. D. 720. de Frantz-Schubert »

sεt- œ̃ pɔεtə, œ̃ fu, œ̃ vaɡabɔ̃,
ki vwa dɑ̃ lεz- εʁ, lə ʃɑ̃ libʁə,
də vivʁə otonomə, ɑ̃fɛ̃ puʁ də bɔ̃,
la-o dɑ̃ lə sjεl, ɑ̃ bεl ekilibʁə.

pɥi ʃwaʁ lɑ̃təmɑ̃, bjɛ̃ kɑ̃kɔʁə ɑ̃dɔʁmi.
e la, dɑ̃z- œ̃ selεstə ku dεlə,
kɔmə a lɥi səl, sa swa dɔne e pεʁmi
a sə maʁtinε, də desɑ̃dʁə ɑ̃ ʁapεl.

fo vwaʁ sεt efemεʁə, sə divɛ̃ kɔ̃paɲɔ̃,
sə vwajaʒœʁ εle, si plεzɑ̃ e miɲɔ̃,
mə sεziʁ lepolə, kɑ̃ vjɛ̃ lotɔmnə
e mə ʁaviʁ sudɛ̃, dœ̃n- εʁ kil ɑ̃tɔnə.

sεt- œ̃ ljε ublje a pʁezɑ̃, sɑ̃blə til,
yn « ve dεst » syʁvəny, tut- ɑ̃ melɔdi
ʒue lɔ̃ɡəmɑ̃ o pjano, dɑ̃ si minœʁ
sɔʁtiʁ paʁ sɔ̃ bεk, eɡεje mɔ̃n- ymœʁ.

sεt- œ̃ ʃɑ̃ inui, ki mɑ̃nivʁə lεspʁi
ki fε sɑ̃vɔle avɑ̃ jεʁ, lwazo pʁi
dynə kaʒə fiktivə, fε dɔʁ e daʁʒe
a səl fɛ̃ ʒə lə kʁɛ̃, də ʁɑ̃dʁə ɛ̃diʒe.

sεt- œ̃ pɔεtə, œ̃ fu, dɔ̃k œ̃ vaɡabɔ̃,
ki a bəzwɛ̃ ʒə kʁwa, də ʁεve puʁ də bɔ̃.

« ljε. de pwɛ̃ sεt sɑ̃ vɛ̃. də fʁɑ̃ts ʃybεʁt »