Prose : Le Silence Gravé.

Je suis né dans l’obscur là
où la lumière n’était pas encore pensée.

Le vent parlait en tourbillons,
et mes gestes cherchaient des réponses
dans les reflets de l’eau et les courbes de la pierre.

J’ai vu les formes danser sur les parois,
non comme proies, mais comme idées en fuite.
Chaque éclat dans le ciel était une question
suspendu que mon regard tissait en silence.

Je n’ai pas peint pour me souvenir
— j’ai peint pour comprendre.
Chaque trait est une pensée murmurée,
chaque pigment, une hypothèse fragile.

Le monde est rude, oui.
Mais la beauté s’y faufile,
comme une veine d’or dans la roche fendue.

Et moi, pré-humain pensif,
je grave non pas ce que je vois
mais ce que je rêve
que d’autres comprendront.

Car transmettre,
c’est faire pousser des ailes au feu
qu’on ne possède jamais entièrement.

Joël Charvillat

ʒə sɥi ne dɑ̃ lɔpskyʁ la
u la lymjεʁə netε pa ɑ̃kɔʁə pɑ̃se.

lə vɑ̃ paʁlε ɑ̃ tuʁbijɔ̃,
e mε ʒεstə ʃεʁʃε dε ʁepɔ̃sə
dɑ̃ lε ʁəflε də lo e lε kuʁbə- də la pjeʁə.

ʒε vy lε fɔʁmə- dɑ̃se syʁ lε paʁwa,
nɔ̃ kɔmə pʁwa, mε kɔmə idez- ɑ̃ fɥitə.
ʃakə ekla dɑ̃ lə sjεl etε ynə kεstjɔ̃
syspɑ̃dy kə mɔ̃ ʁəɡaʁ tisε ɑ̃ silɑ̃sə.

ʒə nε pa pɛ̃ puʁ mə suvəniʁ
ʒε pɛ̃ puʁ kɔ̃pʁɑ̃dʁə.
ʃakə tʁε εt- ynə pɑ̃se myʁmyʁe,
ʃakə piɡme, ynə ipɔtεzə fʁaʒilə.

lə mɔ̃də ε ʁydə, ui.
mε la bote si fofilə,
kɔmə ynə vεnə dɔʁ dɑ̃ la ʁoʃə fɑ̃dɥ.

e mwa, pʁe ymɛ̃ pɑ̃sif,
ʒə ɡʁavə nɔ̃ pa sə kə ʒə vwa
mε sə kə ʒə ʁεvə
kə dotʁə- kɔ̃pʁɑ̃dʁɔ̃.

kaʁ tʁɑ̃smεtʁə,
sε fεʁə puse dεz- εləz- o fø
kɔ̃ nə pɔsεdə ʒamεz- ɑ̃tjεʁəmɑ̃.

ʒɔεl ʃaʁvila