Poeme : L’exode.

Le soleil pâle revient et les feuilles brunissent,
Ce qui était ne sera plus jamais vraiment,
Le fond est percé et l’eau coule avec malice,
L’automate sanguinolent tombe en glissant.

Autrefois, il marchait, courrait et ses plaies,
Pas vraiment refermées, commençaient à cicatriser,
La peur qui jamais ne meurt, s’était endormie,
Le bourgeonnement l’avait rétrécie.

L’épiphanie couleur d’or marque le début,
La République sanglante l’exode et le perdu.
Des plateaux déserts forment le décor,

Le fil fragilisé et frangé se dégarni,
Écrasé sous le poids des conquistadors,
Qui complotent pour voir l’automate refroidi.

lə sɔlεj palə ʁəvjɛ̃ e lε fœjə bʁynise,
sə ki etε nə səʁa plys ʒamε vʁεmɑ̃,
lə fɔ̃t- ε pεʁse e lo kulə avεk malisə,
lotɔmatə sɑ̃ɡinɔle tɔ̃bə ɑ̃ ɡlisɑ̃.

otʁəfwa, il maʁʃε, kuʁʁε e sε plε,
pa vʁεmɑ̃ ʁəfεʁme, kɔmɑ̃sε a sikatʁize,
la pœʁ ki ʒamε nə məʁ, setε ɑ̃dɔʁmi,
lə buʁʒɔnəmɑ̃ lavε ʁetʁesi.

lepifani kulœʁ dɔʁ maʁkə lə deby,
la ʁepyblikə sɑ̃ɡlɑ̃tə lεɡzɔdə e lə pεʁdy.
dε plato dezεʁ fɔʁme lə dekɔʁ,

lə fil fʁaʒilize e fʁɑ̃ʒe sə deɡaʁni,
ekʁaze su lə pwa dε kɔ̃kistadɔʁ,
ki kɔ̃plɔte puʁ vwaʁ lotɔmatə ʁəfʁwadi.