Poeme : Cicatrisé…

J’ai pas osé appeler mon père
C’était le soir du jour de l’an
J’avoue que j’y ai pensé longtemps
Mais j’ai encore trop de colère

C’était lorsque j’avais neuf ans
Il m’a fait mal, il m’a blessée
Je n’étais encore qu’une enfant
Dites-moi pourquoi il m’a touchée ?

Y a rien qui peut expliquer ça
Des gestes posés sans réfléchir
Qui brisent la vie de ceux qui sont resté la
Ceux qui n’attendent plus que de mourir

À cette époque, j’avais confiance
En l’homme d’où provenait ma naissance
Celui qui devait me protéger
De ce qui aurait pu m’arriver

Mais savait-il ce qu’il faisait
En m’agressant, en m’étouffant
En me privant de ce que j’étais
Me considérait-il comme son enfant

Maintenant, j’essaie de ne plus y penser
Mais c’est difficile d’oublier
Finalement, ça s’oublie pas
La cicatrice est toujours là

Je suis prise entre l’amour et la haine
D’un père qui m’a fait tant de peine
Pourrais-je un jour lui pardonner ?
Et vivre ma vie sans y penser…

ʒε pa oze apəle mɔ̃ pεʁə
setε lə swaʁ dy ʒuʁ də lɑ̃
ʒavu kə ʒi ε pɑ̃se lɔ̃tɑ̃
mε ʒε ɑ̃kɔʁə tʁo də kɔlεʁə

setε lɔʁskə ʒavε nəv- ɑ̃
il ma fε mal, il ma blese
ʒə netεz- ɑ̃kɔʁə kynə ɑ̃fɑ̃
ditə mwa puʁkwa il ma tuʃe ?

i a ʁjɛ̃ ki pø εksplike sa
dε ʒεstə poze sɑ̃ ʁefleʃiʁ
ki bʁize la vi də sø ki sɔ̃ ʁεste la
sø ki natɑ̃de plys kə də muʁiʁ

a sεtə epɔkə, ʒavε kɔ̃fjɑ̃sə
ɑ̃ lɔmə du pʁɔvənε ma nεsɑ̃sə
səlɥi ki dəvε mə pʁɔteʒe
də sə ki oʁε py maʁive

mε savε til sə kil fəzε
ɑ̃ maɡʁesɑ̃, ɑ̃ metufɑ̃
ɑ̃ mə pʁivɑ̃ də sə kə ʒetε
mə kɔ̃sideʁε til kɔmə sɔ̃n- ɑ̃fɑ̃

mɛ̃tənɑ̃, ʒesε də nə plysz- i pɑ̃se
mε sε difisilə dublje
finaləmɑ̃, sa subli pa
la sikatʁisə ε tuʒuʁ la

ʒə sɥi pʁizə ɑ̃tʁə lamuʁ e la-εnə
dœ̃ pεʁə ki ma fε tɑ̃ də pεnə
puʁʁε ʒə œ̃ ʒuʁ lɥi paʁdɔne ?
e vivʁə ma vi sɑ̃z- i pɑ̃se…