Prose : Rhapsodie D’un Cri De Douleur

Les chemins sont déserts, nous n’avons que les corps.
Il n’y a que la peur et touts les espoirs sont morts…
La terre est froide et sans cœur !
Ils sont méchants et sont forts.
Il y a du bruit dans le silence amer.
Ils sont délirants sans destin et sans port.
Des politiciens ne regardent les mendiants dans les rues !
Pauvres immigrés ! Ces gens sans nom comme chiffons crachés,
Dans l’étrange symbolique du néant et d’abus.
Mais les hommes puissants cruels et pédants,
Achètent des mensonges pour vendre la loyauté.
Des leaders sculptant ses idées incohérentes,
Oubliant leurs rôles de marionnettes insignifiantes.
_Faudrait-il mourir pour apprendre ?
En voyant le corps pourrir et une vérité que la mort elle-même répondre ?
C’est tout ce qui reste de ce qui est plus la guerre que fête.
D’un paradis qui rêve échapper du malheur.
Mais se termine, malheureusement, par un cri de douleur !

lε ʃəmɛ̃ sɔ̃ dezεʁ, nu navɔ̃ kə lε kɔʁ.
il ni a kə la pœʁ e tu lεz- εspwaʁ sɔ̃ mɔʁ…
la teʁə ε fʁwadə e sɑ̃ kœʁ !
il sɔ̃ meʃɑ̃z- e sɔ̃ fɔʁ.
il i a dy bʁɥi dɑ̃ lə silɑ̃sə ame.
il sɔ̃ deliʁɑ̃ sɑ̃ dεstɛ̃ e sɑ̃ pɔʁ.
dε pɔlitisjɛ̃ nə ʁəɡaʁde lε mɑ̃djɑ̃ dɑ̃ lε ʁy !
povʁəz- imiɡʁe ! sε ʒɑ̃ sɑ̃ nɔ̃ kɔmə ʃifɔ̃ kʁaʃe,
dɑ̃ letʁɑ̃ʒə sɛ̃bɔlikə dy neɑ̃ e daby.
mε lεz- ɔmə pɥisɑ̃ kʁyεlz- e pedɑ̃,
aʃεte dε mɑ̃sɔ̃ʒə puʁ vɑ̃dʁə la lwajote.
dε ləade skylptɑ̃ sεz- idez- ɛ̃kɔeʁɑ̃tə,
ubljɑ̃ lœʁ ʁolə də maʁjɔnεtəz- ɛ̃siɲifjɑ̃tə.
suliɲe fodʁε til muʁiʁ puʁ apʁɑ̃dʁə ?
ɑ̃ vwajɑ̃ lə kɔʁ puʁʁiʁ e ynə veʁite kə la mɔʁ εllə mεmə ʁepɔ̃dʁə ?
sε tu sə ki ʁεstə də sə ki ε plys la ɡeʁə kə fεtə.
dœ̃ paʁadi ki ʁεvə eʃape dy malœʁ.
mε sə tεʁminə, maləʁøzəmɑ̃, paʁ œ̃ kʁi də dulœʁ !