Poeme : Pas De Titre

Cette mélancolie mêlant spleen et folie,
Froisse- la
Laisse-la suinter de tes doigts musiciens
Qu’elle s’échappe sur des ilôts venitiens
Ou sur les monts Haïtiens
Qu’elle se décompose
Au fil de ta prose.

Ce sentiment de solitude
Qui si souvent prend l’habitude
De te rendre visite, à l’improviste
Tel un clown sinistre et triste
Claque lui la porte à ce nez rouge et sanglant
Rembarre-le de mots secs et cinglants
De mots de trésors cachés, nichés au fond de toi,
Qui jamais trichés y ont trouvé leur toit.

Les larmes de pépites de ton âme endormie
Eclatent en bulles de merveilles, amies,
Et dansent à ton Eveil, sur tes rires à l’écho si joueur
Qui t’esquissent à travers d’autres lueurs.

Cette mélancolie mêlant spleen et folie
Abandonne-la sur tes mélodies
Que tu t’en défasses
Qu’au Soleil tu te délasses
Et profites de la grâce.

Un homme heureux vaut mieux qu’un artiste maudit

sεtə melɑ̃kɔli mεlɑ̃ splin e fɔli,
fʁwasə la
lεsə la sɥɛ̃te də tε dwa myzisjɛ̃
kεllə seʃapə syʁ dεz- ilo vənisjɛ̃
u syʁ lε mɔ̃-ajtjɛ̃
kεllə sə dekɔ̃pozə
o fil də ta pʁozə.

sə sɑ̃timɑ̃ də sɔlitydə
ki si suvɑ̃ pʁɑ̃ labitydə
də tə ʁɑ̃dʁə vizitə, a lɛ̃pʁɔvistə
tεl œ̃ klɔwn sinistʁə e tʁistə
klakə lɥi la pɔʁtə a sə ne ʁuʒə e sɑ̃ɡlɑ̃
ʁɑ̃baʁə lə də mo sεkz- e sɛ̃ɡlɑ̃
də mo də tʁezɔʁ kaʃe, niʃez- o fɔ̃ də twa,
ki ʒamε tʁiʃez- i ɔ̃ tʁuve lœʁ twa.

lε laʁmə- də pepitə də tɔ̃n- amə ɑ̃dɔʁmi
εklate ɑ̃ bylə də mεʁvεjə, ami,
e dɑ̃se a tɔ̃n- əvεj, syʁ tε ʁiʁəz- a leʃo si ʒuœʁ
ki tεskise a tʁavεʁ dotʁə- lɥœʁ.

sεtə melɑ̃kɔli mεlɑ̃ splin e fɔli
abɑ̃dɔnə la syʁ tε melɔdi
kə ty tɑ̃ defasə
ko sɔlεj ty tə delasə
e pʁɔfitə də la ɡʁasə.

œ̃n- ɔmə œʁø vo mjø kœ̃n- aʁtistə modi