Poeme : J’aime Pas Le Rosbif

Tous les dimanches midi, nous y avions droit !
Dans l’assiette, au milieu des petits pois,
Une tranche de rosbif nageait lamentablement.
Je me souviens encore dire « je n’en veux plus maman ».

J’ai toujours eu du mal à manger ce morceau.
Et je sais pourquoi, je ne suis pas idiot.
Dans ma tête d’enfant, je le savais :
« Ce morceau est fait de la cuisse d’un anglais ! »

Etre cannibale, en soit, ne me dérangeait pas.
Non, ce qui me répugnait le plus, moi,
C’est d’avoir à croquer dans nos ennemis de toujours.
Je haïssais les anglais, de plus en plus, de jours en jours.

Il n’y avait aucune raison en particulier.
Il était de tradition familiale de ne pas les aimer.
Une sorte de rumeur chuchotée en héritage
Du lit de mort, jusqu’au lit premier âge.

Un matin, bien installé devant la télé,
Avec ma traitresse de sœur et son thé anglais,
Nous assistons, abasourdi,
Au décès d’une certaine Lady Di.

Coup de foudre miraculeux,
Ca y est je suis amoureux !
Des Anglais par milliers qui pleurent.
Les bras des uns dans les autres au milieu des fleurs.

Je me sens fasciné, aspiré.
C’est décidé : là, j’aime les Anglais.
J’aime voir cette foule qui idolâtre
Leur Princesse qu’ils viennent, par procuration, d’abattre.

Moi aussi je veux lire la une des Tabloïds
Et pousser, qui sait, une star au suicide.
Je veux me plonger dans des quartiers cosmopolites
Et manger des sandwich au poisson et aux frites.

Je veux désormais respirer leur air Londonien
Je veux que leur pain soit aussi le mien.
Je veux manger du mouton à la menthe.
Et boire dans des pubs de la bière qui fermente.

Bref aujourd’hui, je compte bien leur avouer
Et tant pis si, à mon tour, je dois être répudié.
Ma chère sœur a fait ce choix depuis longtemps
Et tout porte à croire qu’elle le vit sereinement.

« Maman, Papa, ne me retenez pas,
Ce n’est pas votre faute et ça reste mon choix.
Et tant pis si votre petit monde s’effondre
Mais je mangerais mon Rosbif à une terrasse de Londres. »

tus lε dimɑ̃ʃə midi, nuz- i avjɔ̃ dʁwa !
dɑ̃ lasjεtə, o miljø dε pəti pwa,
ynə tʁɑ̃ʃə də ʁɔzbif naʒε lamɑ̃tabləmɑ̃.
ʒə mə suvjɛ̃z- ɑ̃kɔʁə diʁə « ʒə nɑ̃ vø plys maman ».

ʒε tuʒuʁz- y dy mal a mɑ̃ʒe sə mɔʁso.
e ʒə sε puʁkwa, ʒə nə sɥi pa idjo.
dɑ̃ ma tεtə dɑ̃fɑ̃, ʒə lə savε :
« sə mɔʁso ε fε də la kɥisə dœ̃n- ɑ̃ɡlε ! »

εtʁə kanibalə, ɑ̃ swa, nə mə deʁɑ̃ʒε pa.
nɔ̃, sə ki mə ʁepyɲε lə plys, mwa,
sε davwaʁ a kʁɔke dɑ̃ noz- εnəmi də tuʒuʁ.
ʒə-ajsε lεz- ɑ̃ɡlε, də plysz- ɑ̃ plys, də ʒuʁz- ɑ̃ ʒuʁ.

il ni avε okynə ʁεzɔ̃ ɑ̃ paʁtikylje.
il etε də tʁadisjɔ̃ familjalə də nə pa lεz- εme.
ynə sɔʁtə də ʁymœʁ ʃyʃɔte ɑ̃n- eʁitaʒə
dy li də mɔʁ, ʒysko li pʁəmje aʒə.

œ̃ matɛ̃, bjɛ̃ ɛ̃stale dəvɑ̃ la tele,
avεk ma tʁεtʁεsə də sœʁ e sɔ̃ te ɑ̃ɡlε,
nuz- asistɔ̃, abazuʁdi,
o desε dynə sεʁtεnə ladi di.

ku də fudʁə miʁakylø,
ka i ε ʒə sɥiz- amuʁø !
dεz- ɑ̃ɡlε paʁ milje ki pləʁe.
lε bʁa dεz- œ̃ dɑ̃ lεz- otʁəz- o miljø dε flœʁ.

ʒə mə sɑ̃s fasine, aspiʁe.
sε deside : la, ʒεmə lεz- ɑ̃ɡlε.
ʒεmə vwaʁ sεtə fulə ki idɔlatʁə
lœʁ pʁɛ̃sεsə kil vjεne, paʁ pʁɔkyʁasjɔ̃, dabatʁə.

mwa osi ʒə vø liʁə la ynə dε tablɔid
e puse, ki sε, ynə staʁ o sɥisidə.
ʒə vø mə plɔ̃ʒe dɑ̃ dε kaʁtje kɔsmɔpɔlitə
e mɑ̃ʒe dε sɑ̃dwik o pwasɔ̃ e o fʁitə.

ʒə vø dezɔʁmε ʁεspiʁe lœʁ εʁ lɔ̃dɔnjɛ̃
ʒə vø kə lœʁ pɛ̃ swa osi lə mjɛ̃.
ʒə vø mɑ̃ʒe dy mutɔ̃ a la mɑ̃tə.
e bwaʁə dɑ̃ dε pyb də la bjεʁə ki fεʁmɑ̃tə.

bʁεf oʒuʁdɥi, ʒə kɔ̃tə bjɛ̃ lœʁ avue
e tɑ̃ pi si, a mɔ̃ tuʁ, ʒə dwaz- εtʁə ʁepydje.
ma ʃεʁə sœʁ a fε sə ʃwa dəpɥi lɔ̃tɑ̃
e tu pɔʁtə a kʁwaʁə kεllə lə vit səʁεnəmɑ̃.

« mamɑ̃, papa, nə mə ʁətəne pa,
sə nε pa vɔtʁə fotə e sa ʁεstə mɔ̃ ʃwa.
e tɑ̃ pi si vɔtʁə pəti mɔ̃də sefɔ̃dʁə
mε ʒə mɑ̃ʒəʁε mɔ̃ ʁɔzbif a ynə teʁasə də lɔ̃dʁə. »