Poeme : Titre

Sur le sol, la morte hirondelle
D’où reviens-tu soldat laminé
Tu pensais que la croisière serait belle
Désormais, une seule idée en tete : rentrer

L’endroit était accueillant sur la carte postale
Le soleil brillait sur les plateaux
Tu as découvert des rues souillées et sales
Comme compagnon, il te reste ton sac sac à dos

Tu te réveilles au son des rafales
Tu t’endors les doigts sur le pommeau
Ta fierté, ici, tu la ravales
Ta femme redoute qu’on lui remette cet étoilé drapeau.

syʁ lə sɔl, la mɔʁtə iʁɔ̃dεllə
du ʁəvjɛ̃ ty sɔlda lamine
ty pɑ̃sε kə la kʁwazjεʁə səʁε bεllə
dezɔʁmε, ynə sələ ide ɑ̃ tətə : ʁɑ̃tʁe

lɑ̃dʁwa etε akœjɑ̃ syʁ la kaʁtə pɔstalə
lə sɔlεj bʁijε syʁ lε plato
ty a dekuvεʁ dε ʁy sujez- e salə
kɔmə kɔ̃paɲɔ̃, il tə ʁεstə tɔ̃ sak sak a do

ty tə ʁevεjəz- o sɔ̃ dε ʁafalə
ty tɑ̃dɔʁ lε dwa syʁ lə pɔmo
ta fjεʁte, isi, ty la ʁavalə
ta famə ʁədutə kɔ̃ lɥi ʁəmεtə sεt etwale dʁapo.